Cuentosbrujos

Actores del tiempo

2008-09-26T21:02:00.005+01:00

Hoy he vuelto a dejar pasar el tiempo sin apearme de él, sin dejar de interpretar mi papel. Lo he parado, lo tengo en mis manos. Hubo un segundo en que mis compañeros quedaron estáticos y el café derramado sobre la mesa de la oficina no alcanzó el suelo, la gravedad se apeó conmigo. Di varias vueltas en torno a una mosca que quedó suspendida en el aire a la altura de mis ojos. Olí a los compañeros de la oficina. Ellos permanecieron ajenos a mi y a mi nariz. Miré la pantalla de sus ordenadores, los pliegues d sus manos sobre el teclado, les miré a los ojos.
Somos actores del tiempo y dejé de interpretar mi papel para mirar con la perspectiva del espectador y lo que miré me conmovió.

El tiempo es una mierda, su paso lo es. Cuando lo asuma os cuento.

“en los vértices del tiempo anidan los sentimientos…” (Manuel garcía Dixit)

El brujo Cuarta Parte

2008-07-02T20:06:00.002+01:00

Como las almas caprichosas que se sacian con la sangre eterna de mil batallas. Oníricamente, recordaba sentirme así, ávido de sangre, de olor a pólvora y miedo, mientras en mi guarida montaba el rifle, pieza a pieza, siguiendo el método que El Brujo me había mostrado infinidad de veces.
Con el desierto como escenario y una nimia brisa como fondo sonoro, me preparaba. Montaba cada una de las piezas del arma que mil veces me describió El Brujo para que lo recordara en mis vigilias. Un viejo Mosin-Nagant de armadura de madera, un rifle ruso con cerrojo. Antiguo pero que había pervivido en el tiempo por su eficacia. Una vez montado me lo echaba a la espalda y buscaba el lugar más adecuado para esperar a mi presa. Ataviado con las prendas adecuadas, que también en mi imaginación me ajustaba metódicamente, corría, me arrastraba, me deslizaba por la tierra y arena de la que habría de ser mi atalaya para disparar. Una vez en el otero adecuado, me acomodaba yo y le acomodaba a él. El rifle a esas alturas de mi vigilia se había convertido en mi hermano cada noche.
Me tumbaba en el suelo y los guijarros que se clavaban en el cuerpo no perturbaban la concentración ni el sueño que a esas alturas empezaba a invadirme. El momento cumbre llegaba cuando el mundo se presentaba a mis ojos (a mi ojo) a través de la mira telescópica, era entonces cuando me sentía verdaderamente poderoso, casi como un dios, capaz de dar y quitar vida a distancias casi eternas, que la bala, al doble de la velocidad del sonido, recorrería en el espacio de un par de latidos.
Una nube de polvo a un par de kilómetros de distancia me advertía de la inminente llegada de mi objetivo. Siempre en el desierto, siempre en un todo terreno serpenteando un imposible camino polvoriento.
El brujo me había aconsejado que para que el método contra insomnes fuera efectivo no debía fantasear demasiado y disparar a no mas de 2.000 metros, para poder creermelo de verdad y concentrarme en lo que estaba haciendo.

-No me importa, nadie sabe como duermo, a muy pocos les interesará y además estoy dispuesto a contarlo, a contar como consigo conciliar el sueño. Tú me imaginas cruel en mis vigilias, un asesino despiadado. Pero hay algo que ni siquiera tu sabes: nunca he disparado, siempre consigo conciliar el sueño antes de apretar el gatillo, además mis víctimas son siempre crueles, dictadorzuelos de países, opresores, bestias sanguinarias. . . a las que nunca he llegado a matar.

-¿Y crees que eso justifica arrebatar la vida a las personas como lo haces?

-Nunca disparé.

-¿Eso crees? No me digas que nunca les has imaginado con sangre en su pecho o la cabeza reventada antes de disparar, durante el proceso ¿Acaso no te das cuenta que es eso precisamente lo que te infunde el sueño, lo que te permite dormir?

El Centinela, despistado, se había olvidado de cambiar el disco. El silencio de la música y la lluvia extinta en el exterior del Brujas descubrieron nuestra conversación, que a mi me pareció atronadora ante el silencio repentino, pero ni el centinela ni el resto de parroquianos parecieron darse cuenta de nuestra conversación. El brujo seguía allí, escondido en la penumbra, o quizá el fuera la propia penumbra.

- Nunca he disparado, repetí terco.

El brujo Tercera Parte

2008-06-26T14:26:00.001+01:00

Las puertas y ventanas trilladas, cubículo de arañas, son las caras de los hogares con sus ojos, son sus bocas cariadas, son el espejo del abandono y la señal de un hogar muerto a la espera de un alma. Salen al camino de un inquilino que les colme y les expulse el aire rancio. En el Brujas las puertas y ventanas se abrían hacia el interior. Era como si dentro fuese afuera, como si el local fuese la propia calle oscura con ojos mirando tras las ventanas. Una eterna sensación de estar fuera de lugar siempre te permitía permanecer alerta. Una eterna Vigilia. En la penumbra le encontré.

-¿Por que me susurras, temes que te vean conmigo?

-Sabes que no, El Centinela sabe que he venido a buscarte.

-Pero el no cuenta, el ya te conoce, nos conoce…

-Es igual, no susurro. Es así como hablo.

- ¿Por que no eres capaz de reconocer que te avergüenza que sepan de mi, de tu relación conmigo? Es igual ¿Para que me quieres hoy?

-Quiero despedirme, quiero que te marches.

- Ja, ja - El brujo soltó una sonora carcajada, sin ningún pudor. Temí las miradas de los parroquianos. Ellos apenas se inmutaron y siguieron acodados en la barra los más, dormitando al son de Los Burning sobre las mesas los menos-

Me había convertido en un ser absolutamente dependiente. Dependía del Brujo para conciliar el sueño, el fue quien me proporcionó el sistema para quedarme dormido:

Yo me desnudaba lentamente al lado de una piscina solitaria y metódicamente repasaba cada uno de los pasos dados para despojarme de la ropa, generalmente estival. Después recorría peldaño a peldaño toda la escalera y ascendía a un trampolín tan quimérico como la propia piscina. Todo estaba en mi cabeza, pero me había acostumbrado a repasar tan minuciosamente los pasos, que conocía la perfección cada uno de los 13 escalones necesarios para ascender a la plancha de lanzamiento. Olia el cloro y sentia como el suelo se clavaba en la planta de mis pies. En mi vigilia llegaba al extremo de la tabla y asomaba los pulgares del pie a la piscina. Poco después y tras adoptar una pose atlética, me lanzaba. Siempre conseguía dormir antes de terminar de caer, antes de zambullirme, pues paso a paso ralentizaba la caída en el aire y asumía mi condición de insomne perdiéndome en los brazos de un Morfeo redentor.
El primer día que me zambullí y lo recordé al despertar, sabía que algo había cambiado. Nunca más pude utilizar el sistema del trampolín. Lo intentaba cada noche, pero cada noche, al refrescarme con el agua gélida de la piscina, me despertaba y el alba me sorprendía con los ojos como platos. De nuevo recurrí al brujo. El me proporcionó un nuevo método.

-¿Por que no cuentas como consigues conciliar el sueño?- Dijo sonriendo, seguro de si mismo y advirtiendo con el gesto que no estaba dispuesto a soltarme las pelotas por las que me tenía agarrado.
- He venido para decirte que estoy dispuesto a contar todas esas cosas, no quiero depender de ti.

El estrépito de la lluvia en el exterior cesó, pero un último relámpago me permitió ver su cara. Era el rostro de un seductor. El brujo seducía con la mirada y si no fuera por su calculada pose, yo diría que físicamente se me parecía bastante. A pesar de mi firme convicción el no parecía dispuesto a dejarme tan fácilmente y siguió con la mierda del método para insomnes que me había proporcionado.
- ¿Aun no te has cargado a nadie? Recuerda que el día que te lo cargues será como el primer día que te zambulliste en la piscina. Nada volverá a ser igual, no volverás a conciliar el sueño.

Como las almas caprichosas, que se sacian con sangre eterna de mil batallas…

El Brujo Segunda Parte

2008-06-16T18:53:00.002+01:00

… los párpados caídos le conferían el deje que en el pasado fue pose amable y que le habían convertirlo en el tipo flemático que ahora dirigía El Brujas.
- No lo se, busca en la oscuridad, seguro que está por ahí en algún rincón. - Dijo, con sólo media sonrisa pero suficiente para delatar sus avanzadas caries y una boca lobuna -
- Pídeme una cerveza, voy a ver. Pero que no sea ese pis que te estás bebiendo. De botella oscura. – Dije, avanzando a la oscuridad.
Alguna vez, entre la mugre untuosa del suelo y el escaso mobiliario del local, se adivinaban las piedras de la antigua bodega. Caminar sobre tierra y piedra te mantiene en contacto con la realidad, la mugre y los efluvios del Brujas proporcionaban la dispensa necesaria para perderse en la oscuridad y buscar en ella. En ella busque durante un buen rato, hasta que decidí tomar la botella que me ofrecía El centinela y hundirme en un rincón a esperar. En la calle arreciaba la tormenta. De niño, en casa, alguien, no recuerdo si mi madre o mi abuela, sufría verdadero pavor por las tormentas. Nos hacía acostarnos fuera la hora que fuese, encender una vela y desconectar cualquier aparato eléctrico, castigar los espejos contra la pared y por supuesto rezar a la santa para conjurar el nublado no por este orden obligatoriamente.

Santa Barbara bendita
Que en el cielo esta escrita
Con papel y agua bendita
Libranos de la centella
Y del rayo mal airado
Por Jesus que esta clavado
En el ara de la cruz …

Y luego se cerraba la letanía con un latinajo que colmaba el conjuro y llenaba el espíritu miedoso, no se si de mi madre o mi abuela.
Antes de devolver la mirada a la botella, supe que se encontraba allí, a mi lado. Pude sentir su aliento procedente de la oscuridad. El resto del local permanecía ajeno a nuestra presencia y los Doors se diluían en la espesa capa de humo que poblaba el antro.

EL brujo parte 1ª

2008-06-11T19:39:00.003+01:00

Somos la raza de la razón, nos creemos en un nivel diferente de evolución por nuestra supuesta superioridad moral, pero poseemos instintos que condicionan nuestro comportamiento. Instintos primarios a mayores de la necesidad de alimentarse, follar, reír, acariciar…, hasta emborracharnos. Poseemos instintos que nos convierten en las bestias que ultrajamos. Somos seres simples que caminamos erguidos y manejamos herramientas. Si, tenemos instintos, necesidades. Aquella noche eterna necesitaba encontrarme con el Brujo, que me aclarase las ideas, y me fui a buscarlo. El local era uno de esos antros encantadores y de mala muerte, donde uno puede morir sin que el resto del mundo se entere del óbito hasta el alba, un lugar al que acudir para olvidar e incluso para reencontrarse.
A pesar de la hora y el alcohol, lograba enlazar un paso tras otro con cierta sincronía y menos tieso que un palo pero mas que un falo erecto. Había que descender unas escaleras de piedra para entrar, después de recorrer no pocas callejones del barrio menos antiguo y más viejo, en los que la única compañía era el eco de tus propios pasos. En la barra una montaña de cera de años cosechaba las lágrimas de las velas en la única parte del garito con cierta iluminación. El Brujas era un antro con perpetuo hedor a maría, plagado de rincones oscuros, camareros misteriosos y suelo viscoso. Los aquelarres no eran allí casuales y las parejas ocasionales conjuraban su amor entre nubes de humo, "Riders on the storm" de los Doors y tragos de cerveza caliente.
Al centinela lo encontré aferrado a la barra, pegado a un botellín transparente . A mi siempre me ha parecido que la cerveza en botella de cristal diáfano es lo mas parecido al pis. Si además te lo sirven caliente, la ecuación encaja. El centinela sorbió ruidosamente antes de volverse, y antes de volverse preguntó:

-¿Qué, le buscas otra vez?
-¿Crees que me pasaría por este antro de mala muerte si no fuera así? ´

El centinela giró y se acodó en la barra. Su mirada era untuosa, como el suelo del bar…

Tetas Peligrosas

2008-05-15T13:10:00.001+01:00

Unas nimias comillas latinas en Times New Roman me han recordado a Doña Ceci. Mi profesora de séptimo, seguramente del Opus Pero, y a pesar de su entonces avanzada edad, con un «cruzado mágico» de espanto (apréciense las comillas latinas en Times, entrecomillando los términos cruzado mágico) Sus tetas puntiagudas amenazaban por proximidad con sacarnos un ojo. Sobre todo, por que su escasez de talla hacía que tan comprometidos senos se columpiasen vertiginosamente a la altura de los alumnos de séptimo, de sexo masculino, ávidos de una imagen que llevarse a la retina. Nuca después conocí a nadie capaz de hacer llaves como aquellas, estilizadas, perfectas…. A ver. Repito. Ni era cerrajera ni profesora de judo. Me refiero a las llaves latinas esas de los conjuntos disjuntos (¡pedazo discrepancia!) aquellas que utilizábamos para hacer esquemas cuando estudiamos.
Doña Ceci, mi profesora madura de séptimo de senos punzantes y afilados, tenía manías extrañas. Como la de hacernos barrer la clase casi a diario, con lo que nos jodía los recreos casi a diario. Pero lo extraño no era en si el barrido sí no el método. Por cojones, o mejor, por tetas picudas, teníamos que hacer montoncitos de polvo «Ui si Doña Ceci me oyese» (apréciense las dichosas evocadoras comillas latinas) Digamos mejor mierda. Cada poco, cada 30 centímetros, centímetro arriba centímetro abajo, debíamos hacer aquellos volcancitos. El misterio estaba en no trasladar el polvo, la mierda, de un lado a otro; con lo que el barrer se prolongaba hasta lo indecible, casi tanto como los recreos que nos perdimos por aquellas tetas amenazadoras y aguzadas.
Doña Ceci, con peinado de escarola, que no afro, y prominentes tetas picudas, llego una mañana escandalizada. Había escuchado una canción, supongo que accidentalmente en un lapso entre Mozar o una serenata gregoriana. Pero lo que realmente la escandalizó no fueron los ritmos, obscenos como sus tetas, si no el título y la letra: «Me gusta ser una zorra». Creo que se llamaban Las Vulpes la banda en cuestión, e interpretaban una versión de «I wanna be your dog» de The Stooges. Poco después del escandalizamiento de Doña Ceci, tendría lugar uno de los mayores escándalos de La Movida. Corría el 23 de abril de 1983, un sábado más salvo por el hecho de que a los directores del programa musical matutino, Caja de ritmos, se les ocurrió emitir en horario infantil esta canción. Rodaron cabezas, dimitieron directivos y todo.
Pero lo mejor de todo, lo mejor de todo fue… uhmm escuchar de labios de aquella zorr.., ¡Uy perdón! de labios de Doña Ceci aquello de «Me gusta ser una zorra».
¡ Jua jua! pobre.

La leyenda del tiempo

2008-04-21T23:44:00.001+01:00

El Sueño va sobre el Tiempo

flotando como un velero.

Nadie puede abrir semillas

en el corazón del Sueño.

¡Ay, cómo canta el alba! ¡Cómo canta!

¡Qué témpanos de hielo azul levanta!

El Tiempo va sobre el Sueño

hundido hasta los cabellos.

Ayer y mañana comen

oscuras flores de duelo.

¡Ay, cómo canta la noche! ¡Cómo canta!

¡Qué espesura de anémonas levanta!

Sobre la misma columna,

abrazados Sueño y Tiempo,

cruza el gemido del niño,

la lengua rota del viejo.

¡Ay cómo canta el alba! ¡Cómo canta!

¡Qué espesura de anémonas levanta!

Y si el Sueño finge muros

en la llanura del Tiempo,

el Tiempo le hace creer

que nace en aquel momento.

¡Ay, cómo canta la noche! ¡Cómo canta!

¡Qué témpanos de hielo azul levanta!

EL mal gobierno impone a los mas la ley de los menos

2008-03-04T21:52:00.002Z

Hoy decimos:¡Aquí estamos!¡Somos la dignidad rebelde, el corazón olvidado de la patria!1o. de enero de 1996.
"Todos aquellos pueblos, todos esos que trabajan la tierra, a los que nosotros invitamos que se reúnan a nuestro lado y nosotros daremos la vida a una sola lucha, para que nosotros andemos con ayuda de vosotros.
Que sigamos luchando y no descansemos y propiedad nuestra será la tierra, propiedad de gentes, la que fue de nuestros abuelitos, y que dedos de patas de piedra que machacan nos ha arrebatado, a la sombra de aquellos que han pasado, que mucho mandan: que nosotros juntos pongamos en alto, con la mano en sitio elevado y con la fuerza de nuestro corazón, ese hermoso que se toma para ser visto, se dice estandarte de nuestra dignidad y nuestra libertad de nosotros trabajadores de la tierra; que sigamos luchando y venzamos a aquellos que de nuevo se han encumbrado, de los que ayudan a los que han quitado tierra a otros, de los que para sí gran dinero hacen con el trabajo de los que son como nosotros, y de aquellos burladores en las haciendas, ése es nuestro deber de honra, si nosotros queremos que nos llamen hombres de buena vida, y bien en verdad buenos habitantes del pueblo.
Ahora pues, de algún modo, más que nunca, se necesita que todos andemos unidos, con todo nuestro corazón, y con todo nuestro empeño, en ese gran trabajo de la unificación maravillosa, bien verdadera, de aquellos que empezaron la lucha, que guardan en su corazón puros esos principios y no pierden la fe de la vida buena.
Nosotros rogamos a aquel a cuya mano se acerque este manifiesto que lo haga pasar a todos los hombres de esos pueblos.
"Reforma, Libertad, Justicia y Ley.
El General en Jefe del Ejército Libertador del Sur
Emiliano Zapata.
(Manifiesto zapatista en náhuatl).
Al pueblo de México:A los pueblos y gobiernos del mundo:
Hermanos:No morirá la flor de la palabra. Podrá morir el rostro oculto de quien la nombra hoy, pero la palabra que vino desde el fondo de la historia y de la tierra ya no podrá ser arrancada por la soberbia del poder.
Nosotros nacimos de la noche. En ella vivimos. Moriremos en ella. Pero la luz será mañana para los más, para todos aquellos que hoy lloran la noche, para quienes se niega el día, para quienes es regalo la muerte, para quienes está prohibida la vida. Para todos la luz. Para todos todo. Para nosotros el dolor y la angustia, para nosotros la alegre rebeldía, para nosotros el futuro negado, para nosotros la dignidad insurrecta. Para nosotros nada.
Nuestra lucha es por hacernos escuchar, y el mal gobierno grita soberbia y tapa con cañones sus oídos.
Nuestra lucha es por el hambre, y el mal gobierno regala plomo y papel a los estómagos de nuestros hijos.
Nuestra lucha es por un techo digno, y el mal gobierno destruye nuestra casa y nuestra historia.
Nuestra lucha es por el saber, y el mal gobierno reparte ignorancia y desprecio.
Nuestra lucha es por la tierra, y el mal gobierno ofrece cementerios.
Nuestra lucha es por un trabajo justo y digno, y el mal gobierno compra y vende cuerpos y vergenzas.
Nuestra lucha es por la vida, y el mal gobierno oferta muerte como futuro.
Nuestra lucha es por el respeto a nuestro derecho a gobernar y gobernarnos, y el mal gobierno impone a los más la ley de los menos.
Nuestra lucha es por la libertad para el pensamiento y el caminar, y el mal gobierno pone cárceles y tumbas.
Nuestra lucha es por la justicia, y el mal gobierno se llena de criminales y asesinos.
Nuestra lucha es por la historia, y el mal gobierno propone olvido.
Nuestra lucha es por la Patria, y el mal gobierno sueña con la bandera y la lengua extranjeras.
Nuestra lucha es por la paz, y el mal gobierno anuncia guerra y destrucción.
Techo, tierra, trabajo, pan, salud, educación, independencia, democracia, libertad, justicia y paz. Estas fueron nuestras banderas en la madrugada de 1994. Estas fueron nuestras demandas en la larga noche de los 500 años. Estas son, hoy, nuestras exigencias.

Hubiese querido ser enterrador

2008-02-14T08:29:00.002Z

Texto en bruto. Disculpad la mediocridad. Como dice mi amigo Pedro, un genio de a letras nada mediocre. Existencialista, elijo mi camino, y soy, luego existo. Así que, le pese a quien le pese, texto en bruto:
Ya no tengo dudas. Creo que habría estado encantado siendo enterrador, tanto como lo estuve el tiempo que fui pastor y conducía borregos al amanecer hasta los barbechos. Recuerdo mi sonrisa estúpida mientras me recreaba con los juegos de luces entre el sol nuevo y la noche vieja del alba, por tener solo para mí la incipiente claridad del día que me colmaba de vigor y me recreaba mientras caminaba detrás de las ovejas. Es raro, pero con la perspectiva de la distancia me veo desde fuera y los recuerdos surgen como los de un personaje externo, como si de un sueño se tratara. Una película de Fellini en el éter de la distancia y la bruma como reflejo de la desidia de mis neuronas. Si, me encantó ser pastor. Y Creo que me habría fascinado ser enterrador. Como las Princesas, echo de menos lo que nunca ha sucedido. Nunca he finiquitado vidas, nunca he cerrado las puertas de aquellos que llegaron a mí para ser honrados con un fin digno. La agonía es como el espacio de vigilia en el que se nos permite soñar con los ojos abiertos. Me habría encantado ser enterrador y robarle los sueños a los últimos moradores de la vigilia para hacerlos míos y soñar con argumentos, hurgar en otras vidas sin riesgo de ser tachado orate. Pero no sólo habría querido ser enterrador para apropiarme de los sueños desdeñados por familiares distraídos. Me habría vestido de domingo para honrarles en el último tramo de sus caminos y sellar con tierra fértil de camposanto sus últimos pasos, en ese espacio de tiempo en que todos, médicos, amigos y familiares, dan por concluidas sus vidas mientras que yo, sabedor de los secretos del alma, liquidaría su viaje irresuelto.

Integridad a la baja

2008-01-09T12:16:00.000Z

Tergiversemos a viejos poetas para hastiarnos con la consciencia de morir lentamente transformándonos en esclavos. Nos invade el miedo a ser y estar como en realidad somos. Aberrantemente la sensatez nos mantiene inertes, aparentemente vivos, pero con “humores malignos” recorriendo nuestras “cañerías”. Desconocemos la justa medida de maldad que debe fluir por las venas y el punto en el que ésta nos hace perder el atractivo y hasta la razón. Vivimos las vidas de otros, las que nos proporcionaron nuestros ancestros y lo hacemos como meras copias genéticas, baratas. No somos malos por que tampoco lo somos, valientes. Nos alimenta la inercia ejercida por miles de almas (copias baratas de sus ancestros) que pasan a nuestro lado impulsándonos a seguir.
Hoy de nuevo quiero apearme del tren, pero transita veloz, demasiado rápido, casi tan caótico como muestras enigmáticas cabezas. Apenas me quedan monedas para pagar pedazos de dignidad. La integridad se cotiza a la baja y con ella se comercia: A mayor integridad mayor precio de compra. Me pregunto ¿cuanto valgo? Estoy por poner un anuncio en el periódico: “Se vende alma honrada a bajo coste”. Después negociaré con sensatez: como debo venderme, cual es mi cantidad exacta de integridad… Encargaré una sangría para despojarme de los humores malignos, los guardaré, conjurándolos en algún recóndito rincón de mi cabeza para no devaluar el producto y terminaré despojándome de la probidad para iniciarme el diabólico camino de la malicia y convertirme en el mayor hijo de puta de este reino. Aunque creo que eso también está inventado ya.

turistas accidentales

2007-11-19T19:10:00.000Z

En Oporto nos apeamos de la desidia de Béjar en un lapso de la vida, nos bajamos en marcha y nos tropezamos con una urbe dedicada devocionalmente al shoping. Portugal se nos ha ido convirtiendo con los años en un retiro ocasional.
Mientras la dama y el príncipe holgaban entre gaviotas, mamando el aire de la ribera, y las viudas realizaban bautizos rituales, los espectadores de la desembocadura del Duero parasitaban los rayos de sol procedentes del Atlántico. Disparé a diestro y siniestro con la fuji, mientras me parapetaba entre las sombrillas de una terraza, antigua cueva de barcas ribereñas.
Agua dulce y agua salada se unen fluvial y oceánicamente para parir una ribera satisfecha de luz brumosa y aroma a licor, gestado en una humedad batiente acostumbrada al paso de turistas accidentales. Las gaviotas sobrevolaban mi cabeza y seguí disparando indolentemente absorbiendo la energía de la escasa luz a través de mi retina y de la cámara nefanda, disparé desde la desembocadura del Duero, donde azúcar y sal son una, en un torrente en el que nos encontrábamos semi aterida ella, gozoso él, cansado yo. Disparé sólo para brindar. Saludos desde Oporto.

Clandestino

2007-10-22T21:20:00.001+01:00

Conozco un lugar al que baña la luz, al que llego a menudo trasnochado y que me despacha con olvido. A él llego a pasos cortos que se desbocan en el crepúsculo. En él memorizo los poemas que nunca recuerdo pero que me colmaron un instante, no se si decisivo o no, o pude que todos los instantes sean decisivos y que cada idea y cada lapso y cada gesto conjuren el futuro al que miramos sorprendidos. Conozco un lugar al que no invito a nadie. Egoísta sin sentimiento de culpa. Esta tarde, en aquel lugar compuse los mejores poemas jamás escritos que ahora no recuerdo. Regresaré y trataré de capturarlos de nuevo, por que mi sitio bañado de luz la poesía está y solo hay que descubrirla, como la piedra se desgaja para descubrir las esculturas. Iré, atraparé los poemas para poder olvidarlos de nuevo.

Azul cobalto. amigo me he reido un montón espero que hagas lo propio

2007-10-18T18:02:00.000+01:00

Antes de iniciar este estremecedor relato he de confesar y anunciar algo importante. La totalidad de los hechos que en él se contienen es “viridica” pero robada, apropiada indebidamente, lo que se dice un plagio sí no en la narrativa si en la porción de vida que le aconteció a un hijo de sangre azul cobalto del que albergo la esperanza que no se ofenda cuando vea su relato aquí escrito.

Esta pávida historia comenzó el día en que mis tíos y yo decidimos inmiscuirnos en el mundo de lo oculto, del más allá y ni nos pusimos a jugar al escondite ni nos fuimos a Mostotes. Dado el alo de misterio que envolvía la vivienda de unos familiares, en una reunión del mismo orden (familiar) no se nos ocurrió otra que intentar captar psicofonías con un viejo caset (no se habían inventado los mp3 y además los espíritus que son mu exquisitos no gustan de estas lindezas para comunicarse desde el más allá. Parece que , como antiguos, les van los soportes magnéticos para estas guisas) Después de un buen rato de grabación, en el que juro y perjuro, ni mis tíos ni yo probamos una gota de alcohol, que más nos habría valido a tenor del tiempo que pasamos enmudecidos para no entorpecer las comunicaciones desde el mas allá, todo comenzó a enredarse. El ton es que la casa, su aspecto sombrío, y antiguas leyendas familiares de pasadizos y hechos extraños acaecidos en el pasado, nos llevaron a poner en marcha la improvisada grabadora, no sin cierto escepticismo y pa que vamos a negarlo cierto cachondeo. El caso es que encendimos el cacharro y esperamos pacientes .

Nuestro escepticismo era el mismo al empezar el invento y al pulsar el play para escuchar el producto de nuestras pesquisas. Pero ¡hay amigo! Lo que sucedió a partir de aquel momento no dejará impasible a nadie, como no lo hizo con nosotros, a los que aun se nos ponen los pelos como escarpias cuando recordamos los hechos. A los pocos segundos de iniciarse la reproducción de la cinta, no se lo crean si no quieren, pero fuimos metafóricamente tele transportados al más allá, por asín decirlo, cuando escuchamos una voz como de ultratumba.

Lo juro por lo mas bendito. Mi sangre azul cobalto se heló y a la vez pude admirar la cara de estupefacción de mis tíos que no salían de su asombro y dirigían sus miradas, sin atreverse a parpadear por no romper el encanto, al casete y a uno y otro lado tratando de hallar una explicación lógica a la voz lejana, como de ultratumba, que sin duda procedía del reproductor.

Pasamos varias horas transcribiendo el mensaje, no sin pocos esfuerzos por traducir la historia que poco a poco comenzaba cobrar visos de verosimilitud. La grabación hizo que por unos instantes todos nos convirtiéramos de golpe y porrazo a la parasicología de la que hasta ese momento habíamos renegado. Las piezas inconexas del relato que escuchábamos fueron cobrando forma hasta que al final de la misma, alguno de nosotros interpretó unos aplausos y yo me atrevería decir que unas risas extrañas. La sorpresa mayúscula llegó cuando averiguamos, en parte por lo dicho por la voz de ultratumba y en parte por las conversaciones con el resto de la familia, que no era ni mas ni menos que Gila, quien en la estancia aledaña había ofrecido uno de sus monólogos por televisión y el viejo aparato había captado desde el más allá, con una pared de por medio.

C'est la vie

Compendio de post

2007-10-13T15:48:00.000+01:00

Se lo que soy y conozco casi todos mis pecados, a pesar de lo cual soy un necio que sólo desea ser vida que pasa y llenarme de arrugas y canas, por muy cruel y corta que me parezca esta estancia finita. Seria grato, de vez en vez, poseer memoria de pez y olvidar constantemente y conocer a toda esa gente nueva que habitualmente te rodea, como extraños conocidos, que, con el pretexto de quererte, se inmiscuyen en tu vida.
Hoy me dejaré hechizar por esas pequeñas porciones de otoño muerto en el suelo, viendo grande la vida en las pequeñas cosas y viendo nimia la muerte en las renovadoras hojas de otoño que comienzan a tapizar el suelo del parque.

Compendio de post

Sicario

2007-09-30T22:04:00.001+01:00

El sicario puso el pie izquierdo en el enlosado de la habitación, justo al lado de las formas luminosas proyectadas por el sol desde la ventana del cuarto y recordó todas las veces que había tomado la decisión de cambiar el catre a la otra pared del cuarto para no levantarse de esta guisa. El frío terminó de despabilar la inconciencia en la que le había sumido la vigilia de toda la noche. Las palabras pensadas arrastraban con desgana las vocales en su cabeza y no conseguía hilvanar un pensamiento firme en esta alba maldita. El ser y estar estaba muy raído y sólo ocupó su cabeza antes del primero de sus asesinatos, ahora el solo hecho de recordar su existencia le aburría y nunca supo si era por que en ello pensaba o si por el contrario pensaba en ello por que era. El agua de la ducha le liberó del suplicio de otra duda existencial y le reafirmó en su condición de asesino, redimiéndole de la vigilia. A un paso la calle que un día más le convertiría en hacedor y desfacedor de existencias. Libraría a sus víctimas de sus dudas existenciales por unos cuantos euros y se marcharía sabiéndose un gran tipo, triste pero con una gran conciencia de si mismo y de su existencia.

Viaje sin retorno

2007-09-23T12:16:00.000+01:00

Anoche llamé despacito a las puertas del infierno. Las encontré después de mucho navegar en un mar etílico, en un barco de remos sin remeros, mecido por corrientes, tan violentas como los ácidos del estómago. Nadie salió abrir y a la segunda llamada -¡Ahh del Castillo,… Ahh del Castillo…!!- La puerta se abrió sin chirriar. En vez de la bofetada de calor esperada, recibí un escalofrío que recorrió mi espalda y me erizó el bello de los brazos. El silencio del infierno es lo menos esperado de un lugar al que llegas desde un mar de alcohol. La fiesta hace tiempo que se marchó y Satán se encuentra desnudo; impasiblemente triste; recostado sobre una encina de copa inmensa y un tronco que hiere su espalda. Como la puerta no hizo ruido, el no levantó su mirada. Si cabe me olió y oteó perezoso una brisa suave que portaba mi esencia. Me acerqué hasta el árbol al que tantas veces me había subido. Le observe demasiado triste y como vine me largué, tratando de dar un portazo, pero las puertas del infierno no hicieron ningún ruido a mis espaldas.

Lapso tranquilo II

2007-08-27T22:41:00.000+01:00

Soy locuaz por todo lo que callo. Se que el camino de la razón no es el mismo, o quizás no sean las mismas preguntas, a cada uno le asaltan sus propias dudas. Pero llegamos en este equívoco al punto de esta diatriba neuronal, en el que tomamos conciencia de nuestra propia existencia al convertirnos en nuestras propias respuestas.
He tomado prestada la sabiduría de mi sueño infinito, para que, en estado de constante vigilia, acercarme más a los secretos de la existencia. Trasnocharé más a menudo. Moriré el día que me quede sin conciencia, pues somos por que la tenemos, por que la sufrimos y nos sacude la modorra. Tenemos nombre por que nos aferra la razón y el miedo. La conciencia tranquila es conciencia adormecida. Por eso le doy forma de mentira a mis vergüenzas.

2007-08-04T00:39:00.000+01:00

Como el año pasado, en sordina, la BSO de la isla de la calma fue la poco calmada música de Fito, al que he renunciado en Guijuelo por que me he hecho mayor pero que de buenas habría engullido en Palma. Envidio a los lúcidos, a los que no tiene dudas, a los ignorantes, a los idiotas, a aquellos los que una sola idea o un solo recuerdo no le apuran hasta el paroxismo como a mi me ocupan las incertidumbres. He renunciado a la actualidad para tratar de olvidar e imbuirme en unas vacaciones eternas que me liberen de la depresión, que ¡cojones si existe! ¡Aguantá a-guantá! eso diría alguien después de un par de ginebras, y quizás si, a ostias se me quitara la memez y dejaría de buscar espacios en los que albergar mis dudas para prevenirlas y macerarlas.
Lo lugares no sólo son espacios físicos en los que encontrarse o en los que alzar un hogar o un negocio, los espacios pueden estar compuestos de luz, mera o sublime. Me enamoro de la luz y de los espacios que crea y de sus habitantes y sus costumbres y siso su vida cuando me la dan a probar, conservo su esencia en espacios interiores que luego nunca encuentro.
En medio del mar, a lomos de una estela blanquísima, encontré un lugar, un lapso tranquilo en el que se acumulaban los vientos de popa. En el horizonte queda otro espacio de playas blancas que se aleja en este área que no se puede medir en metros sí no en tiempo, tiempo de mar en barco de piratas, tiempo de regreso, choperas virtuales entre pinos, almendros y olivos (no se os olvide regar de vez en vez el acebuche) que conforman otro lugar en el que a penas se filtra la luz confundiendo un horizonte de bruma marina y en el que sólo las agujas artificiales pinchan las tripas del cielo. La dama implora sol y luz.
Baluartes de antiguas fortalezas, añejados por el tiempo, parduscos por que han atrapado en sus muros miles de puestas de sol, se alejan como se acercaron al alba desde la cubierta de un barco pirata, creando un nuevo espacio en el mar en la luz de las islas que en julio disipó su bruma.
Me acompañaron en la maleta, envueltas en papel albal, en unas cholas del príncipe unas semillas de Marihuana que en mi sólo tendrán, en un futuro incierto de labriego fumao, no mas que mero carácter terapéutico y que me harán recordar a la familia. De la isla me traje superhéroes bailones, familias que lo son, que superaron la soledad y la lejanía para labrarse las habas y que allí ubicaron sus espacios, sus baluartes inexpugnables. En las islas también hay otros cayos, que se fabrican las personas, y que es difícil conquistar; con difíciles fronteras sentimentales que todos están deseando superar sin pagar aranceles sensitivos.
De Palma me traje el mar en un espacio, en un lugar de mi cabeza, de la que por su desmaña no me gusta hablar en reflexivo.

Habitantes del Paraiso

2007-07-31T22:35:00.000+01:00

He conocido la luz a través de los ojos y el bronce de los habitantes del paraíso, a horas de mar espeso al alba, fluido con la tarde. He conocido la luz en las espaldas de los habitantes del paraíso y la luz y la bruma, a veces, han llamado a la puerta de mi cabeza con sones tentadores y cantos de sirena. He sido un Ulises tripón entre banderas piratas enclavadas en islas cercanas marcando el tesoro a sus puertas. Antes viajé a bordo de un barco y su desidia por la premura. En silencio me he dejado mecer por el estruendo de los motores de un barco de corsarios que vendieron oro que como paja pesaba. En las pantallas del Galeón películas de infantes caminando sobre las vías de un tren.
La espuma vomitada por las turbinas queda atrás, desgajando el Mediterráneo entre Ibiza y Palma en dos mitades, en el alba de un domingo proyectado para alcanzar las costas del Edén. A nuestra im-pronta llegada nos reciben bucaneros que nos atrapan para balancearnos poco después en otro eficaz galeón. El Edén se antoja lejano pero el barco nos expele en una costa blanca, salina. Sus habitantes ocasionales invaden todo el año Formentera con motocicletas de alquiler, pero a mi lado siempre el mar. Recuerdo Lucía y el sexo y piso fuerte el suelo por cerciorarme si la isla flota de verdad. Engullido el eufemismo y junto al resto de la familia nos marcamos una de piratas en la arena del es Pujols, entre nuevos habitantes y habitantes viejos. Mi perímetro oceánico amenaza de nuevo con tenciones de ali oli y carta suculenta. Me dejo hacer por las tentaciones culinarias. Imagino una casa baja, blanca, enmarcada en las salinas, alejada de la urbe, cercana al mar. Más barcos, más corsarios, más piratas; esta vez de verdad, y el regreso, oráculo de uno mayor que provoca depresión post vacacional

éxodo 1

2007-07-17T23:01:00.000+01:00

Princesas absolutamente recomendables

2007-07-11T08:07:00.000+01:00

Se puede tener nostalgia de lo que no ha sucedido. ... es una tristeza en depósito que tarde o temprano terminas gastando.

Quiero quedarme siempre aqui

2007-07-09T23:06:00.000+01:00

La Luz del sol, sesgada por los restos vegetales de la bacanal del fin de semana tumbaba las sombras en el Pradejón. Supe y no era el vino que quería quedarme siempre allí y lo habría hecho de no ser por esta vida que nos roba los minutos en otro espejismo de disfrute.

Noche Bruja

2007-06-23T22:48:00.000+01:00

He elegido dejar pasar el tiempo y que Baco me abandonase a mi suerte he hablado mas de la cuenta, esperado y tumbado en el regazo de la Dama con las hojas de los olmos en un techo para filtrar la alentadora luz del atardecer. El fin de semana discurrió brujo. Rosario, Teresa, Jero y Maria Jesús formaron el aquelarre en torno a una marmita de barro ardiente para invocar a Baco, Marcos hizo después de alquimista impaciente contorneando una llama azul, mientras Sandra conjuraba las brujas. Palomares que empieza a dejar de ser territorio comanche, recibió la visita del Gran Padre Blanco, mientras Teresa, en un papel, quemaba los maleficios, expresando sus otrora públicos deseos. El príncipe correteaba con la cohorte entre las sombras, mientras las Dama se dejaba fascinar por las llamas de la hoguera que despertaban los fantasmas del parque y la capilla, al olor de los efluvios del aguardiente.
La resaca del licor caliente fue monumental y con los ojos de los mismos sapos exorcizados junto a las brujas y las lechuzas en la noche encantada, acudí al trabajo asambleario en el que se decidiría mi futuro, el de mis compañeros y el de los suyos. Comendador brilla con o sin resaca y hasta sonríe inteligentemente, El nuevo secretario experimentaba con las viandas, nuevas para pobres monótonas para ricos, mientras avanzaba en un futuro sin apenas levitar. Montero, por encima del bien y el mal se jactaba de sus actos, que siempre me parecen perspicaces y, en sordina, el resto de pensamientos del resto de comensales. El gran hombre blanco, alejado, pensaba en sus cuitas venideras.
He dejado pasar el tiempo asumiendo mi incapacidad para intervenir del mismo, de su historia. La historia la escriben los vencedores por eso he decidido solo hacer públicos exabruptos de perdedor. Fui mas periodista por lo que callé que por lo que conté y el sabor de mi sangre cuando me mordí la lengua me dejó un sabor amargo. Aun así me la tragué y lo sigo haciendo.
Hacía tiempo que los brujos no llamaban a mi puerta. San Juan, (¿Qué coño pintará un santo en todo esto?) abrió la puerta y aquí andan desmoronando mis silencios.

Fe to face

2007-06-10T14:41:00.000+01:00

La fe es el proyecto de memoria del alma. Causan fe en mi las miradas y las caras de la gente, las de paupérrimos vagabundos, extranjeros tristes, felices, niños, animales, sintecho, amores, hijos, hermanos, padres, madres. Memorizo sus caras y la luz que proyectan su miradas tras las mella en sus rostros. Fotografiar la espalda de la gente es capturar su pasado. Tratar con sus miradas es indagar en su futuro.

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El dia despues

2007-05-28T12:18:00.000+01:00

Quiero macarrones para comer y empezar a correr
y después besos
o antes
Serena Bejar, ofrece aire limpio para respirar a precio de saldo
aspiro grandes bocanadas de la oferta, ventilándome hasta el paroxismo.
He muerto de resaca y he resucitado de felicidad
con una perla encarnada en mis manos que obvian la métrica de este nuevo himno.
Amanece, que no es poco.

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Ingravidez

2007-05-14T20:44:00.001+01:00

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He experimentado sólo un segundo y pico de ingravidez, descendiendo mientras el soporte sobre el que fijé mis posaderas caía en picado citado vehementemente por la gravedad, por su fuerza. Una simple atracción de feria de parque temático me liberó de la tensión acumulada.

06/05/2007/22:35
Te estoy pidiendo un beso, ¿Acaso quieres que lo mendigue? Miro hacia atrás y sólo veo eso en mí, a un mendigo y a un parásito. Dejándome llevar por la desidia de una tarde de domingo observo que casi toda mi vida es el producto de la mendicidad y de un plagio múltiple que me impide recordar los retazos de vidas que he sisado. He parasitado la vida de los demás y apenas he creado una mierda en un intento vago y vano por escapar de la mediocridad y la retórica. Me he hecho a imagen y semejanza de dioses menores idealizados por una elemental perspectiva. Todo parece del cristal con que se mira y vasta mirar con el cristal adecuado para ver la luz. Yo utilicé unas lentes que me permitieron analizar lo que me parecieron verdaderos iconos y de ellos extraje elixires de los que crearme, aun hoy lo hago con ira y envidia, odiándoles. Y así aprendí a leer [Maldita la hora] a mirar con ojos de mendigo a mis semejantes, a hacerlo incluso en libros y artículos de prensa a plagiar porciones de sus vidas y fabricar la mía. Me queda el consuelo de pensar que el resto de vidas son también compendios de otras, incluso con retazos que un día a mi me robaron [pedazo de paradoja] y que el mundo se mueve por que unos nos fusilamos de soslayo a otros. Prefiro no averiguarlo.

17.30
Como el príncipe, para todos mis males busco fantasma y culpable, mérito para ellos que logran enervar este exitoso mosaico de porciones de otros seres. Pero quizás la pena deban cumplirla mis vidas espejo, aquellas de las que sustraje poses, palabras y hasta pensamiento. Lo que me lleva a preguntarme ¿Qué queda de mi en esta copia Madein? Me da que la tristeza de la que hago gala y de laque relegan mis “enamorados” y que hoy sospecho con desazón que hasta puede que ésta sea parasitada de mi madre. Pero de fondo siempre el mar [bueno en realidad en estos momentos el único fondo que llegan a mis oídos son los estridentes gritos de los cerdos del matadero] Me llena el vacío hasta el hartazgo.
20.35
Escribo por que no se gritar [Observo no sin disgusto y con cierto gustito que esta distribución horaria la he plagiado del Comendador] y leo mis propias voces para frustrarme con su sordina a sabiendas que a lo único que me llevan es a exhibirme en un ejercicio de ostentación.
10/05/2007/15.45
Me gusta regocijarme entre los rayos de sol que entran apaisados por la ventana de la cocina, esperando el documental de la Dos e imaginándome en medio de la sabana con escasos utensilios de supervivencia a mi alcance. Amodorrado por el vino sopeso las alternativas: sestear, alentado por Baco o ponerme de inmediato a limar la pluma con amagos mediocres de creaciones inútiles. Al final no vi el documental de la Dos, me dormí esperando pero fui feliz esperándolo.

Los 40 días de Maila

2007-05-02T21:10:00.000+01:00

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Paso de dudas existenciales pero no puedo desterrar de mi cabeza algunas preguntas de esta índole. Prefiero escapar corriendo a preguntarme ¿Hacia donde caminamos? Me he alejado con premeditación del trabajo, de la campaña electoral, de la feria de muestras que, a resultas, ha sido el mismo engendro de siempre. La fuga ha sido con premeditación, con la sana intención de asearme e intentar sosegar este “tic” que me marea el párpado, me lo abate grotescamente, y cualquiera pensaría que voy pidiendo guerra por doquier y que puede parecer donoso pero a mi me ha empezado a preocupar. Al final no he conseguido ir demasiado lejos aunque si huyó el “tic” de los cojones, bueno del párpado. Esta huida premeditada me ha llevado a casa de un amigo. Mi amigo es feliz junto a su familia, en su casa, no exenta de la provisionalidad nómada de cualquier asentamiento saharaui y siempre esperando regresar al verdadero hogar arrebatado ya va para tres décadas. Los saharauis se refieren a su casa, a su hogar, a su tierra, con un término que suena a algo así como Mohaiem, y lo hacen siempre hablando del regreso. He estado en casa de Zmán, un saharaui al que la dama y yo identificábamos como “sonrisas”, por su perenne mueca de felicidad. Ahora su felicidad parece plena y si yo pudiese sondear su alma lo aseguraría. Más plena desde que ha podido “reagrupar” a su familia. Nos ha invitado a la celebración del 40 día de Maila. Cuarenta días que suponen en la cultura saharaui la incorporación verdadera a la vida. Es una española más, a pesar de los ridículos problemas de burocracia que necesitan que acredite su nacionalidad. Es por esto que me dan asco las fronteras, por desgracia para ella seguirá siendo una mora más, al menos un tiempo, hasta que los putos papeles determinen su lugar de nacimiento. Como si Mbarka, su madre, hubiese sentido los dolores del parto por control remoto. Parió en Salamanca hace ahora 40 días. La pequeña Maila, duerme ajena a la algarabía de la fiesta y sólo parece fijarse en las sombras que se mueven a su alrededor, en algún que otro flasazo de la Fuji, y en los ojos tristes de su madre que cargan con el ajetreado rigor de la cuarentena. Hice el té después de un año. Se necesita tiempo para el ritual. Pero un mártir, un herido de guerra del POLISARIO, ha abierto los ojos que yo si tengo y me ha recordado que siempre hay tiempo para invitar a unos amigos a casa y charlar durante el ritual. Maila apenas ha abierto los ojos, en cambio Zman los abre desmesuradamente mostrando felicidad y gratitud. Siempre huimos de los fantasmas, ahora son pocos pero causan horror, aunque en casa de Zman me sentí tranquilo. Aun causa sorpresa entre los pequeños y entre estos antiguos españoles que yo pueda recitarles un versículo del Corán o que masculle algunas palabras en su dialecto, mas aun que mi hijo lleve nombre saharaui. Nosotros hemos perdido la sorpresa por que ellos respeten indolentemente nuestro idioma.
22.20
La huida ha servido de poco. Los poderosos efímeros como el clima y el viento nos venden para publicitarse y con fuegos de artificio inauguran convulsamente para adquirir una nueva porción de poder pecuniario. Me entristece.

Tendidos al sol.

2007-04-22T22:44:00.000+01:00

“Este es un cuento que no tiene nombre hasta que no acaba…” Así decidí iniciar un relato infantil sobre castillos, caballeros, fantasmas y hasta mercaderes de carromato tirado por mulas, (acemileros sobre pescante para el Príncipe). Pues bien, este es un cuento que no tiene título hasta que no acaba para que, a lo sumo, pueda enmarcarse con una fecha, una cantidad de kilómetros una hora o sólo con sol y luz intensa. La luz de Salmoral enmarca la desconfianza entre novísimas sombras, tan recientes como el sol mismo. El pueblo estaba señalado este fin de semana por una luz cegadora que parecía concentrarse en el centro mismo, vislumbrado a la vuelta de una curva desde la zona más elevada del a carretera de Macotera.

El Corral de los viejos se ha convertido en un pequeño museo, en un bodegón con barreños de zinc, macetas sobre cubos reciclados, espejos empotrados en las paredes de barro enjalbegadas y hierbas que se asientan obstinadas sobre lugares insospechados. La Luz me ha impulsado a no soltar el disparador de la Fuji (me salio barata, la jodía, en Internet) Daba lo mismo el objeto, el motivo. Estaba el bodegón. Y La Luz por todas partes, sin clemencia, reflejada desde los cuatro puntos cardinales por las paredes enjalbegadas del corral con un blanco inmaculado.
La Luz impulsa cada sombra descubriendo rincones insospechados ocultos desde la noche de los tiempos pero tan recientes como el sol de abril. Me observo reflejado en el espejo de la pared de cal y me conozco con canillas, barbudo, triste para variar, emparedado en la pared de un hogar del que nunca salí del todo.
Al llegar a la ciudad, triste como el autor y por lo que este se encuentra en ella en su salsa, la luz había desaparecido. Yo apenas si pude atrapar unos rayos en la tarjeta de memoria de la cámara. Me quedo con mi tiempo y el de la dama tendidos al sol del corral.

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Daño Colateral, Matadero

2007-04-19T21:13:00.001+01:00

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Los fantasmas son poderosos y causan horror. He invocado a la serenidad, rodeado de textos y hasta libros antiguos con el fin de conjurar la ira y lo único que he encontrado en mí es desidia. Analizo momentos felices que me cuesta encontrar y concluyo que es la gente la que me da la emoción, la que me proporciona el odio, el amor, el aburrimiento. Los fantasmas son fuertes y causan horror, llegan a mis ojos cargados de cólera y son esa misma gente y ese mismo horror los que me han hecho zurrarme en los pantalones temiendo no poder asegurar la seguridad de los míos, de los nuestros, de la dama, del silencioso, del príncipe…

15:05p.m.
En el barrio un camión ha chocado contra un hogar, causando graves daños. Ha suscitado el miedo por la integridad de los hijos del pueblo y espabilado las iras de los vecinos, que se cansan de la actividad de un matadero industrial ilegal. El matadero, declarado 3 veces ilegal por los jueces tras un costosísimo y largo proceso judicial, lleva operando años en el pueblo a la sombra de la Virgen del Consuelo y de un edil cacique, en un infierno de hedores sanguinolentos, residuos, ruidos de madrugada, y un tránsito infernal de monstruos de hierro y varios ejes con las víctimas de un sacrificio diario, camiones plagados de cerdos que amenazan con sus enormes ruedas los hogares y a nuestros hijos.
El viernes habrá concilio y los vecinos decidirán si ejecutar la sentencia. Decidiremos si merece la pena seguir temiendo, si merece la pena aguantar los puestos de trabajo de los que jamás fuimos responsables, si merece la pena seguir haciéndole el caldo gordo al cacique, o si merece mas la pena romper por lo sano y darle gusto al cuerpo para acabar con la cacicada. Yo me esfuerzo en explicar que el culpable de un asesinato es quien aprieta el gatillo y no el testigo que lo ve y denuncia y he aquí que quien cometió la ilegalidad sigue de rositas y no se le ponen rojitas las orejas, mas que cuando le besan y no cuando le sacian de falsos halagos al cacique ilegal. Lo de ilegal lo dicen los jueces, lo de cacique es de cosecha propia totalmente subjetiva pero demostrable. A mi puerta llamarán pidiendo pan como me anunciaron anónimos ceñudos, responsabilizándomele su horror. Pero su fantasma es otro, es el que disparó, el que permitió el matadero industrial.
En el trabajo todo sigue igual.

Diario de viaje II Lisboa

2007-04-10T18:05:00.000+01:00

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06/04/07
11.35 hora portuguesa
Madrugamos rumbo a Lisboa, sin esfuerzo, por que como pequeñas bestias volátiles nos encamamos poco después de atardecer. Mereció la pena comprobar la densidad de los días, su calidad y su cantidad cuando es al alba cuando despiertas y sientes que el tiempo te ha hechizado reglándote un par de horas mas de las acostumbradas.
Hemos caminado hasta que los pies del príncipe, y después mis hombros con su alteza a cuestas, se revelaran para no seguir dando un paso mas. No hemos llegado a ninguna parte, maravillosa, eligiendo precisamente el destino deseado y con sólo un par de paradas de tranvía, por probar, por no decir que no montamos, fue poético aunque también lo era verlos amueblar las empinadas calles de Lisboa. La urbe es luminosa, diáfana, la luz te abre las puertas del barrio alto, de las plazas, de las calles, de los cafés, Setúbal es grounch, Lisboa lo es más y nosotros caminamos impenitentes, más que los capirotes de las cofradías. Caminamos para perdernos, caminamos para olvidar y relegamos caminando.
De mañana el príncipe ya había puesto un nuevo nombre al pez de la entrada del residencial. La Dama ni imaginaba su odisea con el mapa de a 3 euros la unidad que le trajo por el camino de la amargura y le llevó por los lugares más singulares. Yo prefiero que sean las propias calles y los cafés los que me guíen. As calles se descubren, sin nombre, alejadas del papel, parecen paso a paso y al fondo de as empinadas ruas, como con Fito, siempre el mar. Creo que he perdido mi teléfono.

12:10
Un erudito en un café, vestido con una americana ajada y pasada de moda y un jersey plagado de lamparones de soltero creemos que nos increpa en portugués por fumar a su lado, cuando le explicamos que no le entendemos se descubre como un perfecto conocedor del castellano y a cambio de humo proporcionado nos muestra su erudición hablándonos de la idiosincrasia de los hidalgos castellanos, de su nobleza y sobriedad, habla también de la batalla de Trafalgar, de la historia de Ingleses y Portugueses en guerra y, no sin antes comprobar mi laicismo, de la virgen de Fátima, para asegurara que quien en realidad se pareció ante los ignorantes pastorcillos no era otra que la esposa de un oficial inglés, totalmente vestida de blanco. Habla vehementemente, en exceso diría yo. Pienso que a un le dura el cabreo por el humo inoportuno y se consuela torturándome con una improvisada clase de historia y ética. Ambos sonreímos imaginado a la mujer de blanco. Me muestra otra porción de la historia portuguesa, en esta ocasión en un libro tan sucio como su jersey y no menos ajado que su americana pasada de moda. Pero me despido apremiado por un súbito descubrimiento, el de una faca, de “importantes” dimensiones, brillando debajo de su chaqueta y a la altura de la mano con la que sostiene el libro enmarañado. El sonríe, sorprendido por mis prisas y se despide dando las gracias por la conversación mientras yo ya estoy camino de la puerta de la mano del príncipe y la dama.
13:50
Caldo verde, pastel de bacalao y cerdo. Antes calles empinadas, catedral y claustro de a 3 euros la entrada. Alejados del erudito de la navaja y cansados después de subir todo el camino a pie hasta el castillo de San Jorge, la cima de Lisboa nos proporciona una gran vista de la urbe. Comemos y nos saciamos en un restaurante en cuesta.
21:30
Rebautizado el pez de la entrada recapitulamos. El residencial anclado en el pasado se va convirtiendo poco a poco en un hogar en tanto en cuento lo hemos convertido en el lugar al que regresar. Unbuen sitio para recapitular. El parlamento de un blaco inmaculado nos asalta al final de la avenida Carlos I. La guardia desfila, flanqueando la entrada en la cima de una gran escalinata que les sirve a estos herejes semanasanteros de primera estación sin oraciones, a tiempo que el príncipe se va convirtiendo en un fotógrafo consumado y el triste y la dama pueden aparecer, por fin, juntos en las fotos. El techo de Lisboa se enreda entre las guías de los troles de los que los tranvías parasitan su energía. Un acordeón suena en medio de la avenida y me paro unos segundos imaginando un fado entre el músico ambulante y su perro. Los tranvías se concentran en la Plaza del comercio antes de asaltar el Barrio alto.

Diario de Viaje I Lisboa

2007-04-08T20:39:00.000+01:00

De Lisboa, además de la intención de regresar, un disco de Kumpania Algazarra y un par de finales alternativos para los cuentos inventados del príncipe, nos hemos traído muchas cosas.
05/04/07
Hemos compartido cama para descansar de las calles, as ruas que nos han llenado de brisa atlántica. En Setúbal también hay carteles de advogados cutres que penden de paredes desconchadas, pero hasta as denostadas pombas cobran la clase otorgada por la luz del mediodía, impenitente a estas latitudes. He soñado con relatos fingidos que circulaban por mi mente de corrido, en la habitación ungida con el espíritu histórico de Setúbal, en los inicios de este nuevo periplo, éxodo semanasantero. Para la Dama de corazones la habitación sólo se quedó anclada en el pasado.
Los letreros de sopa y pasteles de las calles me idealizan as ruas de la pequeña urbe portuaria a la que llegamos de mañana por donde nos parió la autopista. Hemos cosido la mochila agujereada y ya podemos invadir la ciudad sin temor a perder nuestros tesoros. La Fuji está que arde.

22:32
- “One euro for burguer, obrigado”

- ¿No ves que es para pincharse? como te hagas de miel nos arruinamos”.
Me vi un tanto mezquino soltándole un par de euros al hombre, joven, barbilampiño y con ensayada cara de pena, que se llevaba la mano a la boca con las puntas de los dedos unidos, en clara indicación de jamuja.
El residencial de 4 estrellas, -residencial repito- cuenta con un pez que cambia de nombre cada vez que el príncipe pasa a su lado, carteles de advogados, una catarbá de palomas y subiendo las escaleras, la que espero sea única puta ocasional detrás de un cliente. En la tarde de Setúbal me pareció que la brisa del mar desaparece y a penas si se percibe la humedad de la costa atlántica. Los cafés cierran pronto y la vida de la urbe te invita madrugar. Empiezo a engancharme al concentrado de café que te sirven en cada rincón “das ruas da Bocage”

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Tratado de zoología 4

2007-04-03T18:49:00.001+01:00

Cuesta concebir el que nada exista. Yo he encontrado en el éter una metáfora fácil para definir mi lapso tranquilo, una forma de concretar la existencia, la nada; un espacio, un momento en el que nada existe. Me abstraigo en mis principios y en el principio de todos los seres y cosas que me rodean: Las personas que un día fueron un feto y antes nada o la mesa que antes fue un pino antes una semilla y antes nada, o la cuchara que antes fue metal liquido antes un mineral y antes nada. Pero por mucho que me esfuerzo no logro llegar al principio y en esta incertidumbre es donde descubro mi propia existencia. La existencia de un triste, pero una existencia al fin y al cabo y comprendo el “pienso luego existo”.
En mi lapso tranquilo todo es principio. En los animales a los que escruté el sábado no había principio, éste había desaparecido y mi desconcierto huyó cuando supe que jamás fueron libres. Puede que la verdadera felicidad sea proporcionada por la verdadera libertad y que la tristeza solo sea la constancia de la opresión.
Todo esto es demasiado espeso, quizá un vano intento por vencer la mediocridad. Pero esa es una gran bestia, libre, que no te deja, que habita en el espesor. Los animales sin principio parecían felices en su microentorno. Es lo único que han conocido. Su vida no va mas allá de las vallas o del área en el que concluye la espesura tropical fingida. Son felices porque son libres tras las vallas y entre la maleza de una jungla en la que hasta las tormentas son fingidas cada media hora con el objetivo de determinar la humedad idónea de un espacio fingido.
Se han acostumbrado a nuestra presencia, tanto, que comparten nuestro pan. Somos como nórdicos alelados ante su picardía tropical y libre.

Tratado de zoologia III

2007-04-01T22:19:00.000+01:00

A hora ya solo queda limpiar el alma le dijo él a ella, justo antes de despedirse y dejando tras de si una tenue fragancia a jabón de baño y un reguero de agua espumosa, mientras salía de la bañera. La noche anterior en la cama cerró los ojos y no vio animales durante la vigilia, sólo podía recordar la humedad de la jungla y el jarreo entre la espesa maraña de hojas tropicales, la neblina artificial entorpeciendo sus disparos y ladronzuelos, por cientos, robando el pan a incautos paseantes.

abril

2007-03-28T21:46:00.000+01:00

Abril es un mes con propiedades pluviométricas singulares. Ya puede llover que todo lo que caiga cabe en una tina. La lluvia de abril tiene la facultad de ensimismarme, como lo hiciera cualquier movimiento simple, pero cíclico, periódico y esdrújulo, cual péndulo. Soy un triste y me ensimisman las cosas simples. De la misma manera me ensimisman las cosas tristes, las tristeza de los demás. Me abstrae pero no me consterna la tristeza del resto del mundo, la miro desde la distancia y si cae cerca me alejo de ella.

Soy simple pero me hace feliz tomar constancia diaria que el Principe no lo es, creo que ni el Silencioso lo es. La Dama de Corazones tampoco es simple, es complicada, debe serlo hasta el final. El Príncipe es complicado como lo demuestran sus ademanes, que se prodigan por cientos. Un gesto en él es como un mundo, también me ensimismo en sus gestos como lo hago en la lluvia de abril. La Dama de Corazones dice que las mímicas son las de mi madre, de la que he heredado mi tristeza.

La simpleza y la mala ostia son del viejo. No quiero acabar como él, perdido en la memoria. En su simpleza está su grandeza, conserva una naturalidad tangible que yo llamo simpleza pero no es ningún mentecato. No quiero terminar como él, rebuscando en la memoria motivos para afrontar el futuro. Su presente se lo quitaron. El príncipe es complicado y yo le daré futuro aunque muera en el intento, nadie le quitará las ganas de vivir y de viejo no tendrá que rebuscar en su memoria para encontrar las evidencias de su propia vida.

Abril trae a casa paseos sorpresa. Al de la boina juro que no le conozco…, seguro, no le conozco. Las sorpresas son como las que yo le impongo al Príncipe cuando le cuelo mis gélidas manos ocasionales por su espalda desnuda. El sólo sonríe y aguanta.
Abril también ensimisma por la proximidad de Lusitania. Me ha dicho un amigo que me piense lo de cruzar el río de Setúbal a Lisboa por el puente 25 de abril, que se hace pesado. A buenas horas mangas verdes, cuando ya tenemos la reserva. Es igual. Me ensimismaré con la lluvia sobre el Atlántico o con el traqueteo de los tranvías a los que pienso subir con destino a ninguna parte.

Tras el Cristal

2007-03-25T20:24:00.001+01:00

Los viandantes se suceden tras los cristales. Pasan siempre, enconadamente, detrás de un cristal, a veces a través de ellos pero no es este el caso. Tras el cristal graduado de las lentes, detrás de un espejo con la imagen cambiada y hasta el ánimo al revés. Es en un espejo donde se revelan los males del alma y hasta del cuerpo. La gente pasa tras el cristal de la luna del coche, embutiditos en sus vehículos, con prisa, de noche, de día, en una alocada carrera diaria. Las personas se suceden tras el cristal de la puerta de una librería en la que el librero cuenta cuentos a los niños que por allí se pasan (esto lo se yo de buena tinta).
De puro tonto me he convertido en un triste, mis despistes rozan la demencia y si bien siempre he llevado a gala mis esfuerzos por ser buena gente, en ocasiones me dejo vencer por mi otro yo y me convierto en el ser mas perverso sobre la faz de la tierra, o eso creo. Y vuelta empezar. De pura variedad de ánimo soy normal, de normal tonto y de tonto triste, y es la sardina que se muerde la cola. Los lapsos de felicidad, que son como las películas que nos ponen entre anuncios y anuncios en la tele, se suceden también tras los cristales a veces se escapan pero en otras ocasiones les atrapas y disfrutas de ellos.
Nadhira es joven y no reza, pero desde la distancia mira con envidia la intifada انتفاضة, la mira con los ojos románticos de juventud acomodada y admira a otros jóvenes saharauis, que aun a riesgo de morir de un disparo de rifle marroquí, cuelgan banderas saharauis de los cables de alta tensión, para que al menos en un instante, el que tarda en secarse la cuerda y la tela mojada, ondee la libertad de un pueblo oprimido por desidia internacional en general y española en particular. Abdalahe por su lado sigue silencioso pero atisbo en él cierta disponibilidad a la oratoria, aunque puede que sólo sea un espejismo. La vida pasa a través de sus cristales, lentes recién puestos, impuestos por obra y gracia de una miopía traicionera. Fin de semana intenso por la visita y nuestra conversión (la de la dama de corazones y la mía) en suegros y por las idas y venidas trepidantes del Príncipe, convertido a alcahueta pero sincero, natural, sin vidrios delante de sus ojos limpios. Al príncipe no le gusta mirar por las ventanas, al príncipe le gusta salir a la calle a ver, los cristales sólo los ensucia consciente de su inutilidad.

Paso de la Violencia

2007-03-21T17:03:00.001Z

Paso de la violencia, de cualquier tipo de violencia, y más aun de la que imprimen los poderosos a los débiles; la gratuita; la que los magnánimos aplican, cargada de hipocresía, a los pobres de espíritu; la violencia con la que se despiertan los hambrientos, los depresivos. Paso de toda la violencia. Hay muchas formas de violencia. Por eso está bien recordarla, no olvidar lo sucedido para que el propio terror de recordarlo obstaculice que se repitan ejercicios de violencia, ya sean ejercicios históricos o las propias necedades, reacciones de paroxismo ante las acciones de los verdaderos liberales. Los reaccionarios, los conservadores, reaccionan, los progresistas imprimen la acción.Vivimos tiempos violentos. En las calles se invita a presidentes a ponerse en el paredón o a que recuerden a sus abuelos asesinados, se les apunta con la diana de la indignación. En las calles se insulta y se llama a la rebelión. Se ejerce en reacción un tipo de violencia que imprime miedo, yo al menos lo siento. Verdadero pavor por prever la reacción de los que hoy gritan, si adquiriesen el poder, hoy en manos del pueblo, mañana sólo la providencia (que en dios no creo por que se empeña en robarme mis pecados) sabe si en manos de reaccionarios.La salida a la calle, símbolo progresista donde los haya, con llamadas poéticas a la libertad, es la reacción de de los ultraconservadores. Conjuran una libertad travestida, prostituyendo símbolos verdaderamente libertarios. Unas cuantas acciones en la vanguardia del progreso mundial del que están siendo garantes nuestros gobernantes, han provocado el paroxismo de los poderosos, de los que lo fueron, con llamadas a filas y retreta de las líneas mas rancias. Los mismos que anunciaron la alianza de civilizaciones, que hoy es alocución base en la ONU para solucionar los problemas del mundo, son los mismos que han permitido parejas de hecho, los mismos que en su día permitieron que las parejas pudieran divorciarse, los mismos que hace que la economia vaya que se joda (esto último parece que sólo era atribuible a la derecha)son los mismos que hacen que haya descendido el paro, pero claro también son los mismos que han abierto nuestras fronteras para hacer de nuestras vidas algo un poco más cosmopolita, hacen en definitiva y en esencia de izquierdas que a todos y no sólo a unos pocos España les vaya bien, el mundo les vaya bien. Tanto progreso ha de ser frenado y la reacción está siendo la violencia, hace unos días en un cuentobrujo sentía miedo. Siento miedo aun.A veces solo sucede lo que se dice o lo que se escribe, solo sucede lo que las personas creen que ha sucedido, pues, en esa certeza, lo acontecido se convierte en real. Se conjura la realidad cuando de verdad se cree en ella. Así yo creo en la certeza de que en un metro cuadrado puedan hacinarse cerca de una treintena de personas. Y lo creo por que sin ser un ingenuo he conjurado la fantasía para convertirla en realidad.

Disparos desde la ventana

2007-03-19T22:01:00.000Z

Un amigo de las 11 a.m. vendido a las arrobas, dice que los fines de semana son para quedarse en casa, tendido a la luz de los alógenos desde el sofá. Para dejarse acariciar por las horas y ver como va cambiando la luz a través de la ventana mientras la dama de corazones busca destino y hoteles a los que exiliarse del morado de la semana santa. En mi cabeza, obsesiva quizás, obsesiva seguro desde que dejé el alcohol, un rumor del que huir en este éxodo vocacional. De punta se me pusieron los vellos hace unos días, quizás unas horas, escuchando los truenos de Calandra, los petardos valencianos, prefacio de este éxodo semanasantero que se nos avecina. En mi cabeza, obsesiva decía, un rumor y los planes que se abren detrás de mi Fuji. El objetivo es como un parapeto inexpugnable, un lugar tras el que observar la vida pasar, como en los fines de semana de mi amigo de las 11 a.m. pero desde una pequeña pantalla, digital y accesible, manipulable.
Ver la vida desde detrás de la cámara genera una gratificante y adictiva sensación de poder. Es la misma sensación que produce mirar tras una ventana, un enérgico sentimiento de potestad, al saberse hacedor de vidas pequeñas, al manejar ese ínfimo mundo, de las vidas pixeladas de aquellos que pasan a través del objetivo.
En ocasiones me duermo pensando en otro viaje al desierto, armado con la Fuji para capturar otras vidas, para secuestrarlas llenas de color y quedármelas.
Desi escribe desde la distancia apuntando directo a las raices. Yo hoy me he tupido a disparar desde mi ventada. Desde esta ventana la vida es idílica. El paso de las horas me atormenta por las imágenes que jamás volverán a ser, por las que ya no podré ver por mucho que rebusque en la retina, por muy poco tiempo que haya pasado. Ninguna volverá a ser la misma. Deseo que el tiempo pare en una eterna instantánea, para disfrutar de este segundo e impedir que regrese la mediocridad.

Tus días de gloria llegan a su fin y no mereces mi obsesión.

He visto la foto Pullizer de 1994 y he sentido envidia. La foto cuenta la historia de una niña famélica, negra, que con la cabeza en el polvo, las costillas marcando sus flancos y balanceándose sobre su vientre hinchado, es acechada por un buitre que parece esperar su muerte. El fotógrafo se suicidó a los dos meses de lo del Pullizer porque el premio le partió el parapeto de la cámara y muchos empezaron a preguntarle que hizo para ayudar a la pequeña moribunda. Supongo que lo que pasó es que no hizo nada. No hicieron nada. Ni las drogas ni el objetivo de la cámara sirvieron entonces de parapeto emocional. Siento envidia del fotógrafo, no de lo que sucedió no de lo que sintió, Siento envida de lo que pudo haber sido y no fue.

Desde mi ventana he disparo…

A la luna se le ve el ombligo

2007-03-18T18:24:00.001Z

2007-03-11T14:01:00.000Z

Fito tiene acólitos como si de un dios se tratara. No es que me incluya entre sus adoradores pero desde el verano del 2006 hay muy poca música, ninguna, que haya podido sustituir los acordes de su música. El sábado 10/03/2007, el mismo día y unas pocas horas después de que las sordas nacionales tomaran la capital de España, acudí como uno de sus idólatras, para imbuirme de su poesía, quizá como remedio, quizá como consuelo. A pie de pista las notas explotan en mis oídos y yo las dejo hacer tratando de conjurar mi fiebre, real, vírica ¡mierda de resfriado que no me dejó gozar plenamente¡ Hoy en frío, comiendo kilómetros de carretera y con Por la boca vive el pez en el CD del coche, esas notas parecían lejanas y la fiebre ha regresado.

“…No estás conmigo siempre que te canto
hago canciones para estar contigo
por que escribo igual que sangro
por que sangro todo lo que escribo.

Me he dado cuenta cada vez que canto
que si no canto no se lo que digo
la pena esta bailando con el llanto
y cuando quiera bailará conmigo
la vida eterna sólo dura un rato
y es lo que tengo para estar contigo
para decirte lo que nunca canto
para cantarte lo que nunca digo…”

Fito dixit

Bagdad Rap

2007-03-07T13:49:00.000Z

tratado de Zoología II

2007-03-06T19:36:00.001Z

Encerrado en un mono

2007-03-04T17:59:00.001Z

Si hubo algo que me impresionó realmente del periplo del sábado, no fue que inmensos tiburones pudieran nadar sobre mi cabeza y yo, apenas estirando un brazo, pudiera acariciar su vientre, ni los peces de colores, ni los grandes mamíferos tras grandes barrotes o no menos inmensos fosos, si hubo algo que me traje de la visita al zoo de Madrid fue la mirada de los gorilas. Tras ella parecía esconderse un niño, un hombre infantil, atrapado tras la piel de un gorila que se abrazaba, quizá para sentir lo que un día sintió en la montaña africana, rodeado de espesa vegetación. Sus largos brazos se contorneaban sobre su torso, su pecho, alcanzando su espalda y allí las yemas acariciaban lo que, tras los cristales, parecía un suave pelaje. Quizá sólo era unreflejo de lo que un día fueran las caricias de una pareja, de un macho o de una cría que le pudo ser arrebatada de sus brazos en el pasado, en la selva. Su mirada podía sobrepasar las espesas cuencas de sus ojos, atravesar el cristal y aun atravesar a sus visitantes accidentales tras los cristales. Puede que incluso ellos ya hayan escapado y que estén en su pedazo inmenso de selva, de ensoñación primate, espesa y que los que observan tras los cristales son ellos a los verdaderos prisioneros, nosotros, que no podemos ir mas allá de lo que nos proporcionan unos cuantos litros de combustible y unos pocos euros. Vi a niños atrapados tras aquellos ojos, hombres aniñados en los abrazos que así mismo se propinaban. Su mirada curiosa no pedía nada, era una mirada resignada, ausente, sin indolencia, pero lejana. Ya se fueron hace tiempo y dejaron a aquellos niños encerrados en cuerpo de mono.
Unos pocos euros y unos pocos litros de combustible te llevan lejos, quizá no tanto como verdaderamente se desea pero si lo suficiente para asumir que ha llegado el tiempo del descanso. En estos días inciertos en los que he impedido dejarme sumir por las majaderías ultraderechistas que tratan de despertar una bicha que todos creíamos recogida. La valentía de mi gobierno ha suscitado la ira de los necios y ha impulsado la mecánica ultraderechista dirigida a desgastar a los que legítimamente asumieron el poder. No lo asumieron y estos son los lodos confío en la inteligencia de los electores, confío en su mirada, que pasa a través de los fuegos de artificio como la mirada del gorila pasó a través mió.

El viaje II

2007-03-01T19:49:00.001Z

Yo soy de antes de los bombones como Comendador es de cuando exista un fado alegre. Vivimos una Béjar singular, me refiero al momento y la conducta humana en estos días contingentes, inciertos por el lapso expectante en el que nos han sumido las expectativas políticas.
Yo soy de antes de los bombones. Es mi historia paralela en este libelo -si funciona en las pelis también ha de hacerlo en la narrativa mediocre que llena mis mediocres espacios webs- sin mas pretensiones que las de librarme de peso. Béjar se conmueve como lo haría un animal que ha hibernado durante años, la conmoción dura ya meses. No echamos de menos cataclismos en este seísmo por que no ha de haberlos pero se exhorta a la sangre. Cuando yo era pequeño mi único lujo goloso era mamarme las botellas de gaseosa del banco de madera de la cocina. Soy de después de los bombones por que entonces jamás supe de su existencia, y mi hermana y yo consolábamos nuestra sed golosa infantil dosificando el consumo efervescente para que mi madre no supiese de nuestros avances con la complicada apertura metálica de las botellas de gaseosa.
La mente humana está acostumbrada a los cambios, precedidos siempre de revolución y esta que se avecina se me antoja serena. La serenidad de este negocio exaspera hasta los sectores más liberales que esperaban sangre y sudor y se están encontrando con una pleamar silenciosa. Antes de los bombones estábamos yo y otros cuantos que alucinábamos escuchando historias fantásticas sobre los chocolates alemanes y mucho antes sólo las naranjas eran golosina. Hoy ambos sabores se mezclan en sinsentidos gustativos que hasta han pasado de moda y exaspera saber en mi pasado sin bombones. Me queda el consuelo de ser de antes. Béjar anda calmada estos días sabiéndose cambiada de antemano. Pase lo que pase en Mayo a mi siempre me quedará saberme de antes de los bombones que hoy han perdido su sabor por la frecuencia. Siempre nos va a quedar el consuelo que los bejaranos no se merecen lo que ellos no quieran o lo que no sepan ver.

El viaje

2007-02-28T22:27:00.000Z

Estos últimos días solo escapo cuando escribo y me atrapa el secano de mi cabeza. Ni siquiera estoy triste, por que así, detectado, me escondo o divierto con las películas que me fascinan ratoneando en la red, leyendo novelas baratas o, en el sofá, imaginando mi futuro y el de mi familia, para quitarme la tristeza. Pero es que no hay tristeza que conjurar, ni problema que solventar. Lo peor de todo es que tampoco estoy contento, ni enfermo, ni ilusionado. Lo peor es que no estoy. Todo desde que dejé el alcohol. Anoche desestuché una pluma que me regalo Jacinto por ver si de ella surgían los cuentos que me hicieran regresar, pero apenas escuché el sonido de la punta sobre el papel cerré el cuaderno sin regresar. Si es que hasta he tratado de escribir una carta a dios (con minúscula) para meterme con el, he buscado vísceras y guerras en el Youtube, pero ni con esas me conmuevo, que no aparezco. No recuerdo que me haya ido ni cuando sucedió, pero soy incapaz de coorinar un par de palabras con sentido (quise poner coordinar y me ha salido una expresión escatológica que no me desagrada).
De mi trabajo no tengo guevos para hablar, del amor está todo dicho. Al príncipe le tengo explotadito y luego me acusan de hacer currar a menores. Así que he decidido llenar unas frases con nada, con la nada que llena mi sentido y me desorienta.
Lo que pasa me aburre desde hace tiempo, lo que me estimula ha pasado o está por pasar. Vivimos un presente insulso, expectante. Solo deseo de éste que sea la calma que precede a la tempestad. He buscado en la música y hasta en los olores que antes me estimulaban pero sigo sin regresar, este mar sigue en calma. He dejado de hacer fotos des pues de mi febril inicio con la Fuji. Busco en discos viejos la persuasión pero sigo sin encontrarla. A punto he estado de abrir una botella de ron tan viejo que ha perdido la memoria y las letras. Casi sucumbo a la tentación de comer sin hambre, y sólo una cosa tengo clara seguiré buscando para que también tenga claro que no la desatiendo y que la necesito. Le pediré que me haga regresar para estar triste de nuevo y poder escribir cosas tristes, para poder estar contento y no escribirlo. La pediré que me de la mano y que viajemos, que a mi también me gusta. Me llevaré la fuji para seguir haciendo fotos, que ya no me dan de comer, en blanco y negro. Mañana puede que sea el día en el que un olor o un color me hagan regresar de este viaje, Mañana será el día que de nuevo dance sobre nubes amarillas siguiendo un neón lejano para sucumbir a los encantos que me anuncia. Mañana madrugaré para estar somnoliento todo el día y apenas atender a las razones de Edu o de Julio, que mira que se esfuerzan por hacerme regresar al mundo de los vivos cuando me abstraigo.
Mañana haré un video mediocre que no ven mas de 20 personas, amigos casi todos, y ni falta que me hará divulgar mi mediocridad. Mañana escucharé de mi amada que no soy mediocre y me lo dirá con un beso al levantarme. Me pondré música al finalizar el curro y me decidiré por montar un video con las imágenes y clips enlatados desde hace semanas en la memoria de la cámara y el teléfono. Mañana cogeré el billete de vuelta para regresar y mira q estoy agustito sin preocupaciones, pero me prefiero vivo.

2007-02-20T21:53:00.000Z

De espaldas

2007-02-19T21:31:00.001Z

Fotografiar la espalda de la gente es tratar de atrapar el alma que se escapa, capturar el pasado de las personas, los pasos sobre el tiempo cual sombra. Hoy he mirado mi sombra a cada paso y a cada paso desaparecía, efímera sobre el asfalto de la capital. He danzado con ella pero no me seguía el ritmo y la he pisado. He capturado, sin embargo, muchos espíritus, disparando intemperante sobre sus espaldas y, cobarde, a veces, por la espalda. Llegan tiempos saciables, de luz. Las sombras solo me gustan en las instantáneas y las sombras no me siguen en mi danza. Bailo al crepúsculo, con cierta inseguridad pero sonriendo, danzo sobre las notas musicales. Fotografiar el paso de la gente es secuestrar su presente para no pedir rescate. Fotografiar el horizonte es capturar futuro para los desposeídos. Hoy me encontrado con una buena ración de futuro pero al final del día se ha consumido, se me ha escurrido entre los dedos. Mañana de la caja de zapatos en la que guardo las monedas antiguas, los sellos, las cartas de Jose, las fotos antiguas y las canicas, cogeré un poco más.
Hoy no me ha interesado la cara de la gente, es poca la que no te oferta su faz hipócrita, tramoya ocular que me hace sonreír. Amo la naturalidad del príncipe, a sus neuronas vírgenes, sanas, puras. En ellas está la esencia que a mi se de escapó y que con cada abrazo trato de sisarle. De pequeño sentía miedo, verdadero pánico por contagiarle mi stress. Imaginaba a un ser oscuro saliendo de mi y suplantando su aura blanco incólume. Lo tenía lo justo para no infectarle mi mierda y a veces me consolaba solo observándole en la cuna. Hoy he mirado su espalda, su sombra permanecía tras él conservaba indemnes sus neuronas. Lo he visto en su sonrisa, hoy coja pero limpia y bella, mañana diáfana. Soy tan hipócrita que acabo de echarle de mi habitación por que no me dejaba concentrarme. Marcho a robarle un poco de paz.

2007-02-16T22:04:00.001Z

Un par de agujas o tres pinchan las tripas del cielo de Madrid hasta conseguir encabronarlo y que éste nos escupa. Ayer les anime a aguijonearlo, observé indolente su tortura hasta perder la noción física e imaginar que las torres de la ciudad deportiva pendían del cielo para besar la tierra de La Paz. El dolor de la espera se encuentra en la incertidumbre. No pude quitarme las agujas de la cabeza a pesar del espantoso silencio que pugnaba, junto a los llantos en sordina del príncipe, por reventar mis neuronas en la espera.
Un hospital es sobre todo espera. En Piedrahita, primera parada de retorno, olí la tierra mojada y dejé que el príncipe chapoteara en los charcos, reparé entonces en el tenue, pero no por ello menos fétido, hedor de los pasillos y salas de espera de Ciudad Paz. El efluvio te invade y conquista, te somete a la tiranía de su pestilencia sutil. Las esperas se impregnan de una anomalía perfumada, una anomalía en el tiempo de vivir. Un hospital es sobre todo tiempo de espera, tiempo sin llantos por donde huir. Las dos únicas lágrimas que he derramado en este fin de semana de viernes luminoso han sido de purita felicidad, en el regreso, en plena Castellana y con un bien disimulado dios sol filtrándose a través de la s torres Kio y pariendo en mi cabeza, en mi entrecejo, enjugando mis dos gotitas de agua salina. Un hospital es sobre todo tiempo de espera, de espera en colas, admisión, citas, ámbito nacional, atención al paciente, consultas, citas previas, y quirófano. Y fuera, las torres aguja, encabronando el cielo de Madrid como un augurio. ¡Que no llueva dios!, pero que cojones hago rezando si yo, ya, apenas creo, seré hipócrita. Pues los que sea ¡Que no llueva divina providencia! Las horas no pasan, se anclan en su tiempo de espera, para hacerte la vida imposible las muy putas, ellas y sus cabroncetes minutos, que le tiran de las faldas pero que poco hacen por menear las agujas. Un hospital es sobre todo tiempo de espera, de soledad, de incertidumbre, tiempo para echar de menos un abrazo, un beso, un grito, hasta un pisotón del príncipe si me apuras.
En el subsuelo de Madrid creí protegerme de un cielo cabreado. Los viajeros caminan, levitan a un par de centímetros del suelo, pasean con destino, incierto pero destino al fin y al cabo. En Noviciado probé a mimetizarme con ellos, zombies urbanitas, con mp3 en las orejas y el perfume y la Catedral del Mar, o el 20 Minutos (es lo que suele durar un viaje en metro) entre las manos. Me enfundé los auriculares, conjurando las conversaciones ajenas, dejando que se diluyeran entre los acordes de la música digitalizada y los andenes. Perdí la oportunidad de conocer como un representante de poca monta despedía a uno de sus cantantes por teléfono, por que este le exigía demasiado de su menguado caché. Un grupo de americanos hace el paría, entonando himnos yankies en el vagón de al lado y hasta se atreven a parodiar escenas del subsuelo, pidiendo limosna con un gorro en la mano. Si llega a mi sitio, le sacudo una ostia, pienso. El niñato se cansó al comprobar la indolencia del resto de viajeros y los sones del himno yankie cesan en Plaza de España,
Un hospital es sobre todo tiempo de calor y espera, se desea un viernes luminoso y al final llega. Y te puedes mecer de la calidez suave del hogar, de sus cafés, del aire, y hasta de la tele, que la jodía parece como mas de casa cuando es en casa donde la miras.

2007-02-13T08:47:00.000Z

Mi niña tiene fiebre, se siente enferma. Hoy la he dejado sola, valiente, con el limpiaparabrisas renqueante y cántaros precipitándose desde el cielo infinito para romper el coche viejo. Mi niña tiene fiebre y conduce, traslada al príncipe a un mundo imaginario donde fotografían el interior de las personas hasta extraerles el alma y los cereales del desayuno. Mi niña tiene fiebre y tirita y cuenta las cosas de forma sencilla para que yo, ignorante insensible, me emocione. Tiene fiebre y convence al príncipe de las excelencias de un infierno que nos espera en forma de quirófano y sueño total, que no eterno. El jueves llegará pero mi niña dice que también llegará el viernes. Mi niña está sola con su fiebre y el teléfono cerca, pero las ondas hoy no transportan caricias, ni beso ni deseo, solo voz, y es tan poco.Quiero beberme los virus de mi niña en sus besos.

Hipoteca a 100 años

2007-02-10T21:34:00.000Z

Enhorabuena Candidato. Desde ayer he constituido una hipoteca a 100 años, sin apenas interés y que espero morir antes de “amortizarla”. La noticia de i-bejar es de Fernando, he estado todo el día alejado del ordenador pero me hubiera encantado escribirla a mí. Da igual, por que así he leído en otro, lo que tanto esperaba, me ha emocionado más que si hubiera tenido que repasar lo escrito para hacerlo adecuadamente. Espero que te comas el mundo, empezando por esta bendita ciudad, con tu patata nueva, o al menos con el motor recién rectificado, lo mereces y nos lo merecemos. Ha sido una larga espera, te lo has currado a pulso. La gente que te conoce sabe que es por la media vida que te has dejado en el camino, tratando de cuidar a los demás. Como la tienes tan grande (la vida) deseo que con la otra mitad puedas, además de cuidar de los tuyos; de los que tienes mas cerca; de tu familia, llegar al despacho que este hombre amortizado ha dejado con olor a rancio.
Llega a Béjar un soplo de aire fresco, en mayo sólo Dios sabe lo que pasará, o, mejor dicho, los bejaranos lo saben, es suya por fin la decisión de hacer que a esta ciudad herida le regresen las ganas de vivir, han pagado suficientes intereses, llega la hora de constituir una nueva hipoteca para hacerse con una casa nueva. La que vivimos huele a rancia, está herida de muerte pero cuenta con buenos cimientos. Serás un albañil excepcional.

Matanza en Sotoserrano

2007-02-03T19:32:00.001Z

Musica al respirar, Música para respirar

2007-02-03T18:05:00.001Z

Hoy he comprobado la bazofia que nos dan de comer desde la televisión, incluso desde mi querida radio, hoy he disfrutado de las excelencias del directo, de las notas entrando por mi piel, fuera de mis oídos, he sentido los golpes del bajo en mi pecho y me he aturdido dulcemente con estridencias afrodisíacas. Ñaco respira y hace música, se contornea y gesticula de forma orgásmica y nos regla su placer a los escuchantes. Expira y hace música, inspira y crea compases de bluesman. Marcé destroza baquetas, extasiado de principio a fin, en su mundo de ensueño blues. Kapo Alburquerque nos muestra lo que pudo enseñar a Hendrix y no quiso y Phineas nos sorprende detrás de sus cuatro rosas, bajito, bajo, y sopla, y nos encanta el waka.

Gazpacho con frio

2007-01-27T23:00:00.001Z

Otro video brujo

2007-01-21T21:40:00.001Z

Mañana de ginebra y rosas.

Del alcohol me empezado a quitar sin haberme iniciado. La meta era un proceso cirroso aunque el objetivo era ausentarme temporalmente sin mayor astralidad que la que provoque la ginebra. Ahora solo la tomaré para recordar a la familia y los lingotazos con limón y azucar que prepara Chema compartidas en el 12 & 23, (Absolutamente recomendables) o para prolongar estados de felicidad y no para recrear ésta. Queria encontrarme yo, desde lejos, conmigo mismo. Esto, por muy raro que parezca, el alcohol lo hace posible. Pero también las rosas que se envían sin motivo, o las que se regalan con el mayor de los motivos, hacen que cobren el valor de nuevas perspectivas los momentos que no se han vivido pero se han imaginado.
Quería encontrarme con mis pecados y mis escasas virtudes, que alguna debe haber, es un decir. Y válgame dios que casi lo consigo. Seguiré intentándolo pero huyendo de la cirrosis a la que quería avocarme. Supongo que para alcoholizarse también hace falta el valor del que carezco. Soy triste y también cobarde. Así que tomaré cuando sea menester pero sin objetivo cirroso.
El fin de semana fue grato. Sábado de excursión a Cagalecholandia, arrepentimiento informático, fotos perdidas por tarjeta sin inicializar. Alba cumplió años. Y por fin el frío que pretende ser intenso. El lunes amaneció con rosas. Se marchitarán pero las habrá nuevas.

2007-01-18T19:13:00.000Z

Has renovado mi espíritu. Me has saciado, me has llenado, has encontrado la diabólica ficha de este ingente puzzle que me incompletaba y para todo eso sólo has tenido que viajar no mas de un kilómetro. Fijaté que sólo un sueño, tu sueño, tu cansancio, ha provocado en mí un seísmo neuronal. Imagina cual no será mi dependencia. Estoy rendido, he capitulado para conseguir certezas, para olvidar, para amar. Seguiré siendo triste, por que soy un triste y ya nadie es ya capaz de remover mis cimientos, pero seré un tipo completo al menos y buscaré oasis de felicidad, y cuando los encuentre se lo diré a este amigo que un día me dijo que no existían. Me he sentido mojado, empapado de ponzoña húmeda. Quiero estar seco de futuro, de presente. Quiero girar como los monjes del libro de versos, que hoy denosta lf, hasta perder el sentido y secarme por puro centrifugado giróvago. Me rasga la piel el pasado, la incertidumbre. Para olvidar hay que saber, tener constancia de lo sucedido, sigo siendo un ignorante pretérito y un iluso erudito del futuro.

Ahora necesitamos bien poco, algo de comer para evitar la huida, un poco de calor en casa, algo de alcohol y unos cigarros. Todo lo demás tiene la jodida gracia de ser gratis.

Lapso Tranquilo

2007-01-14T21:51:00.000Z

Hasta hace dos segundos creí haber secuestrado tu espíritu a base de disparos. Ayer creí saciarme con el, he regresado al cielo y en el me encontrado contigo. Yo tampoco puedo dejar de creer y lamentar a un tiempo los lapsos perdidos, aquí, con mis cuentos de viejo brujo, y allí, detrás de la trinchera que yo añoro pero que alcanzaré un día sin juicio final. Ha concluido la era de los lamentos en pos de una nueva de certezas, también de olvidos. Necios habrá que se escandalicen al observar la antesala del futuro, que se alboroten con retratos del consciente. Hoy, en firme propósito he considerado la posibilidad de dejar en el tintero, con alevosía, las imágenes que me hacen sudar de fiebre, y dejar que el tintero se seque, y taparlo y echarlo al mar que sólo ella es capaz de oler en la distancia.
He vuelto a caminar sobre nubes amarillas, hoy sin necesidad de alcohol ni de lamentos. Me siento pueril para rasgar el papel en positivo, con esta pluma electrónica que tanto me ha dado y tanto me ha quitado. Dejaré que me desvirgue el paso del tiempo, pero aun no, aun no, es el momento de este lapso tranquilo, antesala de una eternidad juntos. He cargado una bolsa con propósitos, de lapsos recuperados de una memoria cándida que eclipsan las dolencias del alma. Cruzaré este oasis de un solo salto, sirva para algo esta pérdida de óleos mortales, que asaltaban mi perímetro hoy constato casi oceánico. Mañana miraré para disparar, no con la fuji sí no con el alma.

Venecia

2007-01-04T21:31:00.000Z

2007

2007-01-01T19:51:00.000Z

tercer grado

2006-12-26T20:49:00.000Z

Me someto a un tercer grado tratando de adivinar en mis propias preguntas respuestas. La nochebuena llegó con familiares, momentos tiernos con éstos y sobremesas cargadas de recuerdos y anécdotas, perdigonazos estepeños y descanso dietético. En estos meses de lapso nutricional me he quedado como el espíritu de la golosina, descansado y ágil. Ausente mi amplio contorno perimetral, he descubierto un anciano que me poseía y del que trato de desvincularme a fuerza de mamporros estéticos. El se aferra y proyecta de mi una imagen depauperada para terror y frustración del tío feo del espejo. Coño, me preocupaba menos cuando estaba gordo. El mejor momento de la navidad, los ojos de un Islem adormilado, a la sombra de un árbol artificial, en pijama y con los pelos de otra noche toledana, sin atreverse a tocar los presentes de Satán Claus, por temor a terminar con el momento y enarcando las cejas para dejar paso a sus inmensos ojos, mas inmensurables aun por la emoción. El descanso también estuvo bien, el poder decidir la hora de vigilia y de alba, el poder decidir cuando parar de engullir manjares navideños. Ha sido como uno de esos lapsos alegres que se cuelan en las vidas tristes. Los viejos, en sus trece, inamovibles, a la solana del pueblo tulliditos de puro frío mesetero

mañana

2006-12-20T22:01:00.001Z

Mezomé con sones de otro tiempo, al punto que solo existen recuerdos si lo hacen (existir) notas. La música siempre me ha llevado. Amo la música barata, la que me meció en Chapeau al son de la tía más buena. Amo a Pathy y a Jhon y a los Credeance, pero también al vendido de Ramoncín, al Último. Amo a la que me gusta a mí y con la que se me estremece Pilar, a quien descubro en la distancia. Amo las canciones a capela que entonaba Isethou aporreando un caldero y la estridente guitarra eléctrica en las bodas del desierto de los refugiados. Amo la que me movió a escribir letras moñas y tarareo palabras inglesas, sin sentido a mis entendederas, pero con las que cobra la mayor de los razones, con la que se descubre el secreto de la existencia y el ser o no serlo. Amo las obsesivas, las simples, las letras llanas, amo el swing, la psicodelia del disco y hasta el puto Yesterday de los murciélagos ingleses esos de los cojones. Amo a Bebe (palabra llana).
Hoy he metido en un mp3 media vida y me ha deprimido por el escaso espacio que ocupan mis recuerdos. El video mañana o cuando me salga de los cojones o cuando se me pasen los efectos del coñac.

Ainas. Sin video. De momento

2006-12-19T11:34:00.000Z

Creo que el virus ha dejado en mi una impronta, o quizá sean los efectos secundarios de los fármacos. Yo y mi puta manía de obviar los “prospectos”. Hoy se que mi madre es sabia, por bajarse las gafas de culo de botella hasta el inicio de la nariz para, clavando, (literal) su pupila miope en la hojita medicamentosa, enterarse si después de la ingesta de la mierda de pildoritas amarillas le saldrían plumas en el sobaco o similar. Es sabia no por eso. Por que sabe lidiar los temporales con un par de frases simples, por que sabe donar el cariño que ella nunca heredó y lo hace generosamente, sin esperar contrapartida afectuosa. Mi madre es sabia por que la preocupa no saber cosas importantes. Anoche me acomplejó y me hundió en la ignorancia. Soy ignorante, no por que no sepa, si no por que encuentro bienestar en no saber. A lo mejor es la edad que nos hace moñas de forma proporcional a los días que se suceden. Y es que ¡Carajo! Como duele enterarse de las cosas. Yo que, prometiéndomelas felices, empezaba a recuperar la ilusión luminosa de estas fechas profanas por excelencia y pías por la decencia que no tengo.
Dice este amigo facha, que algún día me aliviará con una cuarta de acero, que le gusta que me deje llevar por mis propias reglas y que ellas sean el Dios de este agnóstico ácrata. Compañero, ya no se si lo hago. Ahora hasta me desilusiono, me regocijo en mi tristeza. Debe ser como a los cerdos, a ellos les gusta revolcarse en su propia mierda y en sus propios meados. En esto de auto compadecerse debe haber algo de onanismo escatológico porcino.
Las penas huelen y yo me perfumo en su esencia. Anoche tuve que hablar a mi madre despacio para no llorar, para contarle palabras tranquilas y obviedades de las que tranquilizan, creo que incluso le hice alguna promesa que por mis muertos cumpliré. Luego dirán que parezco un triste. Pero ¿Cómo coños se escribe la alegría? El otro día me quedó marcada a fuego una frase del Comendador. Yo le hablaba o preguntaba sobre la felicidad y el me dijo que de eso no existe. Quizás sea así. Pues eso, que nunca se empieza una batalla tarde y las penas siempre llegan enseguida. La alegría, la felicidad, debe ser ese ínfimo lapso entre las lágrimas, las que no se derraman y las que surgen como plañidos pactados. Refocilarme en mi propia mierda me va a ahogar y a la vista no hay boyas de certeza. Pero seré tan cobarde que daré media vuelta para escapar de este mar porcino hasta encontrar otros vientos que me mezan. Los agradecimientos para otro día, en algún bar de buenas tapas y buenos amigos, tan buenos amigos. . .

Look What Is Happening In Our World! Waht Means Rich And Whats M - video powered by Metacafe

Alex Clavero Vs Ampusabe

2006-12-15T21:03:00.000Z

De nuevo La Alquitara, verdadera cuna de la cultura, tuvo que ser el lugar en el que pasar un rato agradable, para morirse de purita risa con Alex Clavero (en el video) y su arte. Por que hacer llorar es muy fácil, sacarme a mi una sonrisa sin un par de copas encima es puro arte. Vi a Cipri reír después de mucho tiempo. La última vez que lo vi reír, para tranquilizar a sus vistas, estaba rodeado de cablecitos diabólicos y de ventosas tocapelotas. Todos rieron, todos consumieron y quizá algún saharaui sonría en el futuro junto a uno de los proyectos de Ampusabe, a los que estará destinada la recaudación de una noche mágica. De jueves, encima .

Video iluso

2006-12-10T19:26:00.000Z

Una o dos infecciones de mierda impidieron el periplo luso, los virus, quizás, impidieron también las nieves, que no llegaron. El diario de viaje, se convierte, pues, en el diario de un enfermo imaginario al mas puro estilo Molierrrrr, con pánico al amarillo pero con una fiebre y un dolor de garganta del carajo, que para si se lo deseara yo a mi peor enemigo. No caerá esa breva. Pasaron cosas, seguro, pero demasiado rápidas para mis neuronas ralentizadas y calentitas las muy perras. Esperaremos tiempos de mayor lucidez. Aunque esta resaca eterna, los cuidados de Pilar y el niño mas feliz que nunca, hacen que no desee con ahínco que pase la fiebre. Mira que si me engañaron y mañana no será otro día
brujas

Blanco

2006-12-05T21:48:00.001Z

Hoy me he encontrado sin color. No se de que color son las despedidas. Regresaremos tras las primeras nieves narrando otros periplos.

colores

Negro II Libano

2006-12-02T13:55:00.001Z

¿Qué es lo que me ha convertido en un triste? No hay nada menos atractivo que un triste. Puede que hayan sido mis lípidos en fuga. Un día leí el artículo de un mezquino, en un mezquino dominical, que culpa a la escritura de su gordo culo en evolución prominencial, ensalzar la alegría obesa. Yo antes admiraba al escritor de culo omnipresente hoy excretor de exacerbados libelos a la sombra del sol que mas calentaba.
Pilar me ve triste en mis letras. A lo mejor he de dejar de escribir mezquindades mediocres o quizás deba dejar de pensar o de hacer fotos. Quizá deba dedicarme de pleno al curro y a la familia, que parecen valores seguros. Yo no me creo triste pero esto es como lo de la mujer del Cesar, que menuda cruz tenía haciendo de mujer del Cesar. El coche, este mi espacio nacionalista, es un lugar en el que pensar. En el siglo de oro un Ford Focus hubiera causado estragos en las luces que entonces nos iluminaron. El asfalto raudo bajo, mi también, gordo culo, el rock a toda pastilla, me ponen triste, por eso utilizo el manos libres a menudo, para evadirme.
Llegará Estoril en los albores de las primeras nevadas importantes. La proximidad del océano nos hará cobrar nuevas fuerzas. Dispararé la Fuji una y otra vez para ilusamente (o lusamente) atrapar cuantos momentos me sea posible a sabiendas de la imposibilidad de conservarlos enlatados. Los momentos no se pueden atrapar, sólo se suceden, a pesar de lo cual me traeré unos cuantos megas de instantáneas lusitanas. Portugal es un sitio al que estoy empezando a coger cariño. Quizá sea por su luz filtrada, as suas pombas, sus abogados o sus putas muy ocasionales, tan ocasionales como accidentales sus turistas.
Creo (esta afirmación en un agnóstico es muy sui géneris) que no existe un todo, que el todo es relativo y que lo que realmente provoca la tristeza es la información que te acerca tristes historias.

Mi padre es un hombre sencillo, viste de forma sencilla, hace cosas sencillas y come sencillo. No lee, aunque sabe hacerlo, a penas ve la tele accidentalmente y solo escucha la música que yo y mis hermanas le proporcionamos. Lo hace tratando de disimular una sonrisa, escamoteándola entre las arrugas que pueblan su cara. Mi padre balbucea el Corán entre dientes y reza5 veces al día, nunca ha jugado, ayuda a sus hermanos y sueña con poder ir a La Meca. Nunca quiso buscarme marido aunque eso le granjease las enemistades de algunos de sus parientes ricos. Dice que debo ser feliz y encontrar al hombre que me ayude a serlo.
Mi padre solía ir a por agua a una fuente cercana, para que Laila, mi hermana mayor, prepare la comida. Una mañana mi padre cogió el caldero de zinc para acercarse a la fuente. Desde el suelo de la cocina, donde duermo junto a mis dos hermanas mayores, le oímos Salir. Jamás volvimos a oír sus habituales cadenciosos pasos de regreso.
Lo primero que nos despertó fue un silbido sordo que se acercaba. La explosión fu inminente. Un gran trueno hizo que todo vibrase en la casa y nos congregó a todas en la cocina. Laila nos ordenó atender a los pequeños pero yo hice caso omiso y me corrí hacia la fuente. El cubo de zinc estaba semienterrado. De entre los escombros una mano inerte, sencilla, cubierta de polvo y sangre, agarraba el asa como tratando de escapar de la escoria bélica.
Líbano Cuentos Brujos

Naranja

2006-11-28T23:00:00.001Z

He secuestrado tu sueño en mi vigilia, sin remordimientos de conciencia. He atado de naranja tus muñecas, para admirarte y evitar mi fuga. Y heme aquí preso de la sinrazón, que la razón esconde y sólo la razón acata, en un mar de dudas y un futuro precario para reclamar el lamento de esta maldad carnal. Los días se sucederán rápido y me seducirán las desdichas del inocente. Tentado he estado de plagiar otras ideas para no comprometer mi espíritu, robado tantas veces, vendido otras. Quise recuperar tiempos perdidos pagando, con el alma, el primer plazo, buscando tu proximidad fugitiva bajo un mantel transparente. Mañana te encontraré global y marcharé de ruta para, sólo caminando, tratar de recuperar trozos de vida perdida. Ha sido un día completo. Hoy he amarrado a mis lípidos en fuga con una opípara comida. Me encontrado fugazmente con mucha gente a la que estimo y con otras que no tanto. Somos perversos en círculos reducidos, por que somos ignorantes y cobardes. El trabajo me llevó a despedirme de muchos alumnos ETCOTE, a los que, en la distancia, se coge cariño. Se van y sienten pena. Despegan. Les deseo un feliz crucero y un no menos pertinente aterrizaje. A ti, imagen del espejo, te deseo sean concedidos tus mas profundas y libidinosas codicias.

Naranja Cuentos Brujos

Púrpura

2006-11-26T01:31:00.000Z

Púrpura es el color de un deseo, de un único deseo. Púrpura es la materia parasitada, apropiada debidamente. La lluvia de los últimos tiempos, como casi todas las lluvias, me ha hecho reflexionar sobre el tiempo cambiante y el que pasa inexorable. Las urgencias me han engañado, abstrayéndome de lo verdaderamente importante. Es la inercia vital, que nos impide descender de ella en marcha frenética, so pena de pegarnos un buen mamporro. En los últimos días he robado la ayuda de Fernando, al mando de un satélite enmaromado. Aunque yo sospecho que sus armas, lejos de estar atadas a una soga por un extremo, y a un dispositivo estelar por el otro, están atadas a un mágico teclado que proyecta sobre la pantalla soluciones en forma de url, extensiones de archivo, codes, y un sinfín de artilugios que por mucho que persigo siempre logran escabullírseme. Fernando los ha atrapado y yo se los he robado, creo que se ha dejado expoliar. El púrpura es una demanda, es el color de los trasnochados, el de mi habitación.

Negro

2006-11-20T23:46:00.000Z

"Mi padre está donde esa botella de agua. Salía de la casa, estaba con su familia y ellos dispararon, ellos le mataron".
Negro sólo es el color de la muerte

amarillo

2006-11-19T21:37:00.000Z

Confesemos nuestros pecados …quizás así consigamos conjurarlos, exorcizarlos. Obsesivamente nos perseguirán y escupirán sobre nuestra tumba. Sonreirán maliciosamente y nos mostrarán sus dientes amarillentos, nauseabundos. Amarillo es el color de la pena y la malicia. Los pecados son amarillos. Lo son, y el averno envidia su peligro. Amarillo es un desnudo de mujer y lo es la concepción, puede que hasta la anunciación misma lo fuese. Amarillas eran las borracheras, la sicodelía de los 90 fue mi escuela, los viajes a dedo y las fiestas fugaces con cualquier pretexto, y las masificadas clases de física en Ingeniería de Béjar. Hoy domingo he danzado sobre nubes amarillentas, me he deslizado vertiginosamente sobre ellas, sintiendo el aire y miles de corpúsculos de agua estrellarse en mi geta. Anoche ella me cortó el pelo, caía negro, sobre un suelo que a mi se me antojó amarillento por acoger en su seno frío las briznas precursoras de pecado que se precipitaban a él desde mi cabeza. El cable de la máquina rozaba mi desnudo cuerpo amarillo, escuálido hoy, orondo en otro tiempo cercano. Amarillo es el aliento del necio y sus propias necedades, la necesidad por reafirmar su autoridad la pena que siento por el es amarilla. Confieso que he pecado, pero no quiero redimirme. Sólo quiero aprovecharme de sus redentores.

Rojo

2006-11-17T21:47:00.000Z

Son más rojos los besos que no se dan, las caricias que no se sienten, los orgasmos que no se sufren… Rojo es el color del poder del débil, el de la ira del manso, el de la dulzura del necio. Rojo es asentir a la fuerza augurando el futuro nefasto del tirano. Rojas son las coronillas de los postrados que conocen el futuro del idólatra. Yo soy rojo

Azul

2006-11-15T23:30:00.000Z

Un filtro azul se ha puesto ante mis ojos. Me he sorprendido esta mañana en la oficina invocando el azul en una mirada de soslayo, pero el azul se ha perdido en los armarios de papeles y CDs. Es el mismo azul que hace que olvide a los amigos, a los pasados y a los presentes, no agradezco la amistad, no agradezco a Fernando la ciencia que le parasito casi a diario, para aprender a moverme en esta selva arrobiana (para los que no me entiendan, ojala sean millones, Internet). Parasito con mis ojos, con las manos, con el olfato, a veces creo que parasito con un sexto sentido femenino, ojo soy muy macho, Parasito a Edu su paciencia y me aprovecho de ella. Aprovecho las fallas en la memoria, de la que se siente orgullosa por su ausencia de fallas, de Pilar. Tengo más memoria de la que demuestro, pero es este maldito azul, que a veces me hace perderla.
Esta mañana vi el azul de soslayo. A lo mejor es el aura que dejó olvidada el mediocre, mal asunto un aura libre, puede caerle a cualquiera encima y, si bien no descalabra, carga de sinsabores si su portador original es un triste, o de frivolidad si se le perdió a un gozoso. El azul que yo veo no es el que me sigue esquizofrénicamente, es ese azul que puebla el rabillo del ojo y te tinta la mirada y te filtra la vida de tus flancos, el frente es claro, es mediocre. Hoy he tintado todo de azul y ella ha dicho que es agradable ese color

Regreso a la Cuna

2006-11-15T20:24:00.001Z

Siempre pensé en un regreso familiar, con cierto romanticismo. Supongo que el momento real merma deleite a lo idílico del sueño. Y como comentaba Edu esta mañana, analizando una boda de frikis ingleses (o como demonios se escriba), a veces, en la realidad, está lo excepcional. No es este el caso y quizás lo prosaico del motivo de mi viaje a Valladolid restó notoriedad al reencuentro con la tierra que me vio nacer. Campo Grande es techo de los sin techo, un pulmón verde rodeado de bestial urbe, por el que apenas se filtran unos rayos de sol entre las cuevas vegetales construidas por atípicas especies botánicas, en esa incongruente lucha del hombre por domar la naturaleza y dotar una urbe exóticas especies. Los sin techo cobran alquiler por los bancos, feudo local, en ellos yacen, inertes en algunos casos, dejando que la vida pase sin contemplarla. Es la propia vida, acomplejada, la que les contempla. Fuera, la estridencia de los autobuses urbanos denota el salvajismo del asfalto convirtiendo al campo de Marte en El Álamo, último reducto en el que el que el lumpen campa por sus fueros. Es triste viajar solo. O no. Solo me fastidia regresar y partir de noche.

Diario de viaje - Coimbra - Portugal

2006-11-12T00:19:00.000Z

De Palomas, Abogados y alguna puta ocasional.

Coimbra es una ciudad de tiempo cambiante, refugio de huida pasional, que no apasionada, de los capuchones sectarios que nos persiguen con licencia expedida por la tradición y en aras de un culto que no comparto más que en su génesis, razón por la cual decidí marchar. Por eso y por que encontré una buena oferta en Internet, y por que en Coimbra está la Portugal dos Pequeñitos, que apasiona a los infantes.
En la ciudad del tiempo cambiante no pueden pasar desapercibidos, ante los ojos del exiliado semanasantero, los mil rincones de los que dispone la ciudad de clima versátil, horror de predicciones maleteras. Y así nos encontramos, mi familia y yo, a más de 20 grados a la llegada, y con los jerséis de cuello vuelto. El clima, indulgente, tornó en lluvia al día siguiente y nos sirvieron los abrigos de abril de la precavida hereje y aun fue necesaria la adquisición de un paraguas.
Coimbra viste el circuito de Costa de plata con Sé Velha (la Catedral Vieja) del siglo XII, el Museo Machado de Castro en el Palacio del Arzobispo, la Iglesia y Monasterio de la Cruz Santa, y la Universidad, una de las más antiguas de Europa. Esto es lo que encuentras si buscas. Pero los verdaderos secretos de una ciudad se encuentran sin necesidad de buscar. Las callejas a la sombra de la almedina, y en la almedina propia, brindan a la familia atea el cobijo del turista accidental. Están plagadas de tienduchas, verdulerias de patatas chicas y casas de comidas de a 6 euros el frango y a poco mas el bacalao. El presunto, que tanta gracia nos hace, hace tiempo huyó de las cartas.
Las Palomas, aun respetadas en la Lusitania del saber e inspiradora de poetas, como lo son las vacas en la india, se pasean bajo la patas de las mesas de los restaurantes como Pedro por su casa. Los posaderos (en femenino suena a culo y es mejor obviar el género) se limitan a comunicar mediante exiguo cartel una necesidad sanitaria: “Não alimente às pombas, graças”. Las pombas, perdón las palomas, que mira tu que se pega el coño el idioma, tapizan el suelo de la plaza de la Cruz Santa. Ellas, no sus heces, y llenan los huecos de la erosión de la fachada del monasterio y hacen las delicias del infante hereje, que las persigue sin tregua para que el padre consiga una instantánea. Solo la lluvia del segundo día las hizo desaparecer bajo la cornisa de lo más alto de la más alta torre, de la puñetera torre (esto último sólo el infante hereje lo entendería, ustedes se fastidian salvo solicitud de masas de una aclaración).
Otro de los encantos con los que se debe topar el turista accidental es la inmensa cantidad de Advogados y Advogadas que plagan las caóticas y maravillosas fachadas de Coimbra. El padre, pedante y hacedor de herejes, consideró que si en Coimbra existe una importante facultad de derecho y que sí dos mas dos son cuatro…, pues apliquen ustedes el epílogo al silogismo. Los incipientes leguleyos buscan el cartel más cantoso, negro a la sazón, para anunciar su ciencia y sus servicios, y lo mismo te alicatan una fachada histórica que te acicalan una grieta en un frontispicio. Creo que los (Ponga usted aquí el gentilicio de Coimbra) están servidos en cuestión de leyes.
A la puta ocasional la encontré tres pisos mas abajo, en su consabida esquina, junto al banco popular (en Coimbra) en un descanso de la Pasión de Cristo con la que la RTP alegró a los herejes lusos el Sábado Santo (¿O fue el viernes?, ya no me acuerdo es igual, olvidé el paso del tiempo) Estaba en la esquina, atenta al paso de vehículos. En otro descanso de la película y siempre fumando un cigarro desde el Balcón del hotel, (En Portugal no está prohibido) creo que la puta era otra, y eso que la esquina parecía solitaria y poco transitada. Amen.

Ahora si

2006-11-09T00:43:00.000Z

...desatese lo negro de la noche

2006-11-07T00:10:00.000Z

Falta color Falta terminar

2006-11-04T23:42:00.000Z

En ocasiones un cigarrillo da de sí lo suficiente. Es bueno matarse recordando. Pero también lo es morir augurando. El oráculo nos dice muy poco de nuestro futuro pero acierta. Con indolencia asistimos a la explosión de color otoñal.

Ni negro ni blanco

2006-11-03T01:04:00.000Z

Hoy entiendo las cosas que no puedo explicar y me frustro por que no soy capaz de ofrecerlas. “Todo está muy claro pero no lo entiendo”, no puedo enseñarlo a quien lo merece. A veces pienso que la diafanidad de mi hijo el pequeño, y sus sentencias, son la respuesta del oráculo, la respuesta a todo. Hubo alguien quien un día de mí dijo que pensaba más rápido que lo que era capaz de hablar y hoy considero que estaba en lo cierto. Quiero tener una lengua prodigiosa, para el sexo y para la oratoria, pero se muere entre saliva, y he de hacerme con otros elementos de mi ser para lo primero y con la frustración para lo segundo.
¿Quien es aquí el sabio? Sí soy es feliz es por que soy ignorante. No se quien es bueno se quien es malo. Ellos no se donde miran. Han llegado para enseñar a los paletos, y aprendemos. Aprendemos bien, nos cultivamos con su ciencia, parasitamos su ilustración y por la providencia la olvidamos por que no aborrecemos. Quizá el averno que me fascina prefiera a un necio y entonces habré tenido, de una puta vez, suerte.

Diario de viaje Palma

2006-10-29T18:45:00.000Z

Superada la depresión post vacacional, te asaltan recuerdos como los flash-back a los que convocaba el alcalde, bando municipal de por medio, del pueblo de la película Amanece que no es poco. De estos recuerdos estivales obtengo imágenes de molinos de agua, un sinfín de ellos que salpican la isla de la calma y que comienzan a verse con un simple asomo por el ojo de buey de los boeing en su descenso. Los mismos molinos, cuyas aspas quedaron estáticas por falta de uso, te despiden en el despegue.
Aunque los recuerdos de vacaciones, los que se defienden de la desidia y de la inercia de la rutina, son siempre los más dispares, aquellos que por un capricho neuronal creíamos olvidados. Las melopeas familiares, las comilonas en chiringuito de playa e incluso los baños en la playa y las mujeres mostrando mas que nunca sus encantos, pasan a un segundo plano para recordar como se lo han pasado otros y no tu. Y los recuerdos te asaltan al menor desliz emocional, como la música de Fito, o el barco pirata de Islam, o sus ojos cuando desde la Via Cintura miraba el anuncio iluminado del Toy´s Rus.

Hoy me he sorprendido de madrugada, escribiendo alas de pájaro, psicoanalizándome en una página cuadriculada. Parece que, al fin, mis neuronas descansan de los altercados estivales de la Isla de la calma. Será por aquello que dicen que tras una moña, miles de neurona fenecen y las mías se resistieron agonizantes a partir al limbo de los descuidados. Quizá sea un síntoma de la vuelta a la rutina, del abandono.
El abandono lo es, abonado por el trabajo que no es poco; por el campo de golf minimalista y agostado, una bicicleta con ruedas desinfladas, fotos para el tenis y sobre todo por ritmo de vida familiar, con un nene que se ha vuelto adicto a los piratas y un deseo de no regresar al cole.

Desde los campos de refugiados Abdalahe narra el parte meteorológico, reducido a la mínima expresión de la temperatura (50, 48 ºC….) y el renglón de ocio, reducido a las horas de sol, que no son pocas, jugando al dominó con su padre. En agosto de hace lo menos 4 años, Cipri y yo viajamos al Sahara (supervisión programa Ampusabe, enseñanza del castellano) El calor y la casi ausencia de humedad te hacen consciente de lo caro que se vende el aire con que respirar. Y yo que pensaba que era el calor de los motores del Boeing de Air Argelie al descender a pie de pista en el aeropuerto de Tindouf. Los aviones se alejaron pero dejaron el calor con nosotros, el mismo que nos acompañaría sin remisión durante toda nuestra estancia en el Sahara de mentira. En el de verdad, el occidental, aun quedaría el consuelo de la brisa marina en la zona costera. El viaje en agosto fue una hombrada, que nos dejó buenos recuerdos. Por la noche congelábamos agua en una nevera de gas y a los pocos minutos de Land Rover estaba caliente como caldo. Otro momento, mas alejado de las vacaciones, será tiempo para recordar este periplo que me marcó.

El Regreso. Video

2006-10-27T21:25:00.000+01:00

Hoy he pillado a mi padre, impío fiel, rezando. El sólo se cambiaba la muda y ha sido mi madre, nueva hereje, la que me lo ha confesado, a la par que me prohibía la entrada al santuario. Hoy el cielo presentaba una luz extraña, creo que en rebeldía por haber perdido a uno de sus futuros moradores. Yo le he engañado con unas cuantas verdades y le he dicho que algún día, quizás tenga inquilinos míos. A mi me seduce más el averno. Todos los regresos tienen algo de épico, hasta los regresos a casa, es como recuperar nuestro génesis mediocre. Estaban viejitos esta vez.

Nunca se empieza una batalla tarde

2006-10-26T22:01:00.000+01:00

B. Acuse de recibo

2006-10-26T12:19:00.000+01:00

Como escarpias se me ponen, leyendo tu misiva, que antes que yo ojeó una hereje. Amigo, Cada vez me veo mas alejado de las trincheras. ¡Coño, lo que cuesta que no te compren!
A veces quisiera vender mi espada por 15 doblones de a cuatro. Otras veces la hincaría por el puro placer de ver manar la sangre del vientre enemigo. No en vano me bauticé Malasaña para con tal ojeriza, no penar por Conciencia. Pero la muy puta no me lo consiente y esa es mi cruz, que no mérito. Es la Conciencia la que obliga. Y no se si fue la conciencia o la mala sangre la que hizo que regresase al ruedo de la vida pública, o quizás es lo que quiero creer y la realidad es que no había otro para este destino en Flandes, que como Palomares, fue Territorio Comanche por obra y gracia de nuestro autor favorito. Quiero imaginar que esto es más épico y que el regreso a las trincheras se lleva en la sangre. Aspirante a caballero, espero que me ordene como tal el “vulgo”, que como pesadilla de nuestro rey ya ejerzo.
Tienes razón, y las torres y los invertidos alfiles me la traen al fresco, no así las damas en su sentido etimológico. Sólo un rey, un solo dios y solo una patria. Pero ya sabes que la mía, en contra de tu nación, es más grande, es toda la orbe de la que me siento patrón y vasallo. Sobre el Dios, el mío es menos vil que el vuestro. No existe religión que le rinda culto, ni falta que le hace. ¿Mis reyes? A esos, les conoces.
Ya te digo, como escarpias. Bienvenido. Nos vemos. Seguro que en un lance, tu en diestra y yo a siniestra.

Sahara

2006-10-24T20:07:00.000+01:00

Sobre mi vida puedo decir muchas cosas y a penas confesar unas cuantas. He dormido con el cielo del desierto como único techo, esto si puedo confensarlo, en las largas noches de verano, tendido sobre la arena, cuando mi madre aun vivía y mi padre veía perfectamente

Fin de semana con lunes

2006-10-24T19:32:00.000+01:00


Video personal Road Movie

Road Movie de fin de semana con lunes

2006-10-23T23:44:00.001+01:00

Estoy seguro que mi cielo será, y si no, no me quiero morir nunca, el que forman mis recuerdos de juventud, la niebla, las prisas y el dulce dolor de las mañanas de resaca. Quiero imaginar que el cielo no será esa ñoñez de los querubines, el ambiente algodonoso de las pelis moñas, y tol mundo es güeno al final del túnel de luz del que, en flash back, obtienes una memoria del paso por este puñetero mundo. Por eso, desde hace años, vengo fabricándome mi propio cielo. Por que estoy seguro que éste debe ser como a mi me salga de las gónadas. Quiero un cielo desde mi escasa perspectiva terrenal. ¡Vamos! con las cosas de las que aquí estoy disfrutando (como si esto en lo que me embarcao a hablar tuviera que ver con las dimensiones espaciales tal y como las entendemos) Pero multiplicadas por 7, al mas puro estilo islamista: 7 coches, 7 casas 7 mujeres. Bueno, para hacer honor a la verdad, mi cielo es mucho mas limitado en deportivos animales, casas con piscinita en la pura orilla del mar, y ninfas de los mundos Play Boy, que el referido.
Mi cielo tiene recuerdos y flash back de la infancia, de la juventud (solo los buenos) y éstos repetidos hasta la saciedad. Mi edén tiene apartados desde los que yo, como mero espectador, veré y modificaré la trama, intensificaré las emociones y daré un final feliz a cada una de mis historias, que son las historias de cada uno de los míos.
Como tampoco contará el espacio temporal, narrará mundos paralelos en los que míos aparecerán para otorgarme las mismas multiplicadas felicidades, los mismos diluidos sufrimientos. Tendrán un apartado todos ellos y nunca se irán pronto, nunca se acabará tarde de sufrir y siempre habrá momentos como el de anoche, en La Alquitara, con el reagge poniéndole banda sonora a los recuerdos de tiempos pasados, que sólo ayer fueron mejores por que hoy son pretéritos, y en los que el alcohol y otras drogas blandas (he aquí un gran eufemismo) nos hacían imaginar un local abarrotado de atmósferas lunáticas con todos los selenitas de siempre. Anoche sólo algunos de los de siempre regresaron para rendir culto a la única matriz cultural de las sombras, de la noche del averno deseado por otros como cielo melifluo que yo me invento, La Alquitara.
Mi cielo recordará mi llegada a la tierra que me acogió y que yo denodadamente me niego a desertar a pesar de las promesas de una vida mejor, casi un cielo.
El sábado carlos me llevo a por Boletus. La lluvia no ceso pero no cejamos en el empeño. Mi bautismo micológico, que hasta este fin de semana únicamente era micófago, se produjo en la profunda oscuridad de un pinar y, loco de mi, experimenté la emoción del hallazgo. Carlos es un tipo genial al que nunca podré agradecer sus clases para aprender a vivir. Carlos hizo un master sobre lapsos de vida, que suspendió, pero del que salió reconfortado y la paz le persigue aunque el no quiera dejarse pillar. El agua nos caló hasta los huesos, los huesos y las perneras de los vaqueros. Me dio tiempo a esconderlos en el cesto de la ropa sucia al llegara a casa y comprobar la mala ostia que genera una ausencia.

Hoy nos hemos tenido que exiliar de esta batalla cromática, que conjura el incipiente otoño bejarano, y no hemos podido disfrutar de sus colores, los míos y yo. Sólo una road movie es lo que queda del periplo que separa los más de 400 kilómetros de ida y vuelta entre Palomares y la Paz. Pero por fin mi corazón ha dejado de votar. Esto, el regreso, se merece el video de esta bitácora y más. Y nuestros otoños puede, así, que dejen de ser aburridos. Enero traerá otros lances.

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